пока есть те, кто стареет и умирает, всегда будут те, кто ищет спасения от старости и смерти. Вечную жизнь, источник молодости. Небеса. Петли.
— Хочешь сказать, искусство — это попытка обрести бессмертие?
— Это обретенное бессмертие.
не знать чего-то не стыдно. Стыдно притворяться, будто знаешь.
Киту стало жаль горожан. Этих глупых людей с их большими деньгами, мертвыми мечтами и жилищами, которые теперь ломились от выеденных костей.
По счастью, отец собирал ее с умом, экономно: разграбив припасы в подвале, он снабдил дочь только самым легким. Бо́льшую часть сублимированных продуктов даже не тронул — они ведь тяжелые, занимают место в сумке, их надо готовить. Обошлись и без любимых Нико макарон с чили, зато набралось прилично клубничных батончиков мюсли (вкусных) и немало вяленой крольчатины папиного приготовления. Кроме еды в сумку втиснулись фляга с фильтром, спальник, походная подстилка, два непромокаемых пакета с зажигалками, компас, складной нож, запасные носки, аптечка и пакетики молотой корицы. В общем, если беречь еду, следить за рационом, то ее и репеллентов хватит на несколько недель.
Ты параноик лишь до тех пор, пока не прав.
«Некоторые люди древнее прочих, Ник. У них как бы есть годичные кольца внутри». Нико поняла, что папа был водой, а она — звуком: стоит одному двинуться, и другой это чувствует; стоит одному измениться, и это действует на другого. Сияние матери тоже в ней проявилось, и Нико поняла, что она — продукт, но не сказок или науки, а того и другого, что даже в самом невероятном вымысле есть истина и надежда.
Все хорошо, попытался сказать Кит, но стоило открыть рот, и на губах распустился плотный бутон — не пурпурный, но красный, и тогда Кит, единственный художник, который сумел закончить хотя бы одно свое творение, умер.
Оказалось, Кит лежит на земле («Совсем не помню, как упал»). Она приподняла его, прижала руку к лопатке, и Кит ощутил что-то влажное, увидел кровь, кадмий красный.
зима, время, когда год достигает капризного старческого возраста, когда ему горько и холодно, он устал и ему плевать на все… это такая мука.
Эта беседа напоминала очень толстую книгу, дочитать которую родители никак не могли, а лишь, устав, загибали в ней уголки страниц. Она редко когда походила на спор: чем дольше папа с мамой обсуждали тему Бога, тем шире становились их улыбки
