И он,
свободный,
ору о ком я,
человек —
придет он,
верьте мне,
верьте!
Мозг мой,
веселый и умный строитель,
строй города!
Этого
стихами сказать нельзя.
В Ростове
рабочий
в праздничный отдых
захотел
воды для самовара выжать, —
и отшатнулся:
во всех водопроводах
сочилась та же рыжая жижа.
В телеграфах надрывались машины Морзе.
Орали городам об юных они.
А я
на земле
один
глашатай грядущих правд.
шеве́лятся, приподымаемые червями!
Нет!
Не стихами!
Лучше
язык узлом завяжу,
чем разговаривать.
Этого
Выволакивайте забившихся под Евангелие Толстых!
За ногу худую!
Стихам не втиснешь в тихие томики
крик гнева.
Что́ им,
вернувшимся,
печали ваши,
что́ им
каких-то стихов бахрома?!
Им
А мне
сквозь строй,
сквозь грохот
как пронести любовь к живому?