ОЛЕГ НИКОЛАЕВИЧ ФИЛАТОВ
Олег Николаевич родом из Сибири, но в 1970ом году, когда ему было пять лет, его семья переехала жить в Максатиху. Сейчас он работает тренером по футболу.
Стихи Олег Николаевич начал писать ещё в школьные годы. Впервые опубликовал их в 1988ом году в газете «Вести Максатихи», а в 2015ом году издал свой сборник стихов: «Книга Николаеча». Стихи автора есть во всех альманахах лито «Олимп», а в ближайших планах — выпуск ещё одной сольной книги автора.
Вечер
Вечер. Снег. Дыханье ветра,
Сумасшествие теней.
И нечёткость силуэтов,
Бледно-мертвенных теней.
Мгла позёмкой вдруг закружит,
Продираясь сквозь кусты,
Расцветут на окнах утром,
Ледяные вдруг цветы.
Ветер воет словно кошка,
Время к полночи идёт,
То скребётся за окошком,
В гости, то к себе зовёт.
Ночь. Ни зги. Дыханье ветра…
Русская зима
Свершилось чудо! Выпал снег,
Мир погрузился в белый сон.
Зимы стремительный набег,
И синь — над снегом небосклон.
А зимний день тягуч, ленив,
Искрится россыпью алмазов.
Я становлюсь порой стыдлив
От ледяного безобразия.
Зима колдует над природой,
То серебром оденет лес,
То закружит метелью — одой,
Метелью снежной до небес.
О, ты, венец холодных дней,
Подаришь оттепель — наградой,
И южный ветер всё сильней,
Зима. Декабрь, мне — отрада!
Зима на пороге
Чернеет грязная дорога,
Деревья голые стоят,
Стоит зима уж на пороге,
Неумолимо дни летят.
А ветер тихо и лениво,
По небу гонит стаи туч,
Мелькнёт и месяц сиротливо,
Скакнёт и вниз с небесных круч.
Залает во дворе собака,
Калитка тихо проскрипит,
Душа моя, она загадка,
Куда-то в небо улетит.
И я бреду под этой хмарью,
Где фонари чуть-чуть дрожат,
Ночной окутается тканью,
И тени странные скользят.
Полмира под покровом ночи,
Познает сладостные сны,
А дни теперь, увы, короче,
И стало меньше суеты.
Осень
Выпью вина под названием «Осень»,
Захмелею от слякоти серых дождей,
На душе станет грустно, печально… о, осень!
Я люблю это время угасающих дней.
А деревья роняют листву золотую,
Как не в осень, увидишь — это чудо земли,
Засыпаешь под песню такую простую,
И печальные, видишь, осенние сны.
Опьяненный иду по ковру золотому,
Вспоминая прошедшие летние дни.
Осень — это что-то такое родное.
Ты в душе свою осень для себя сбереги.
Осень в танце
Осень в танце тихо плачет,
Навевает мне тоску,
В листопаде лето прячет,
Облетая по листку.
В золотых, багряных пятнах,
Спит на ветках тишина —
От тоски здесь непонятной,
А душа любви полна.
Березняк стоит обглоданный,
Выси бледные светлы —
Листопад, уже он проданный,
Оголённые стволы.
Осень в танце тихо плачет,
Тишина, хандра, тоска,
В листопаде лето прячет,
Прячет лето от меня.
Октябрь
По-осеннему пустынно,
Под ногами листьев прель,
Разукрасила холстину
Поднебесная капель.
Под обиженные всхлипы
Ветер жалуется мне,
Увядающие липы,
Взглядом на моей спине.
Незаметным взором осень,
Вдруг качнётся, как всегда,
В октябре мой нрав несносен,
Точно» зимняя гроза».
В сером, клетчатом платочке,
На бок сбившемся чуть-чуть,
Осень — милая, мне дочка.
Листопад — священный путь.
По-осеннему пустынно,
Под ногами листьев прель,
Осень — Болдино — картина,
И от них я пьяный в хмель.
Сентябрь
Когда пробились первые лучи,
Лес возвратил богатство ярких красок,
Сияли капельки божественной росы,
Лес — великан из русских сказок.
Лес очень любит тишину,
И скрытые, и тайные тропинки,
Я в одиночестве всегда по ним брожу,
Вокруг меня седые паутинки.
И вот настал священный листопад,
В нём нахожу, должно быть, наслажденье.
Встречаю осень, этому я рад.
Осенние, осенние виденья.
Сентябрь… ты во всю вступил в права,
Берёзы жёлтый лист и клюква на болоте,
Я осенью хмелею от тебя,
Хмелею странно, от стихов и прозы.
И ты с собой меня уж не зови,
По осени гулять вдвоём не будем,
Но знаю то, что ждёт нас впереди:
Октябрь — вот, что нас с тобой рассудит.
Запах лета
У лета особенный запах
Ярких красок и запах листвы,
И повис на еловых, вдруг, лапах
Запах солнца и бледной луны.
Запах утра витает в округе,
Тишина, запах утренних лип,
А ромашки, они, словно слуги,
Дарят запах небесных картин.
Запах леса омыт росою,
Щебет птиц и высокий полёт,
Я возьму тебя вместе с собою,
Покажу свой весёлый разброд.
Запах лета, особенный запах,
Дождь с утра зарядил до дна,
И качает в мохнатых лапах,
Запах лета — я помню тебя.
Тихо — тихо…
Тихо — тихо. Ясная погода,
А под сенью листьев полумрак.
Тянут, пахнут липы свежим мёдом,
Ведь про них писал сам Пастернак.
Я смотрю в далёкие мне дали.
Чую запах вишни — благодать.
Облака с собой меня позвали,
Птицей вещей вместе полетать.
В дымке даль — холмы и перелески,
От красы захватывает дух,
Вечереет, и в последнем всплеске
Сядет солнце — огненный петух.
Тихо — тихо. Ясная погода…
Дежавю
Вязнут звуки в дождливом порыве,
Дождь полощет листву на ветру,
Одинокие гроздья рябины,
Шепчут мне про печаль и тоску.
Показалось, что хмурые тени,
Обжигались в кипении зарниц,
Эта тайна несчастных видений,
Рукописная тайна страниц.
Вот позволило небо качнуться,
Снова дождь пробуждает хандру,
Буквы, строчка за строчкой, сорвутся
И прикроют мою наготу.
Синий шёлк васильковой тучи,
Вздыбил душу, скользнув из-под ног,
Помню я о любви, той летучей,
Но забыть о дожде я не мог.
Лето
Поля бескрайние, ромашек кружева,
Летит душа над этой красотой,
Глаза закрою, нежно, чуть дыша,
Я умиляюсь и дышу тобой.
Густеет неба синь и высота,
Где лето нынче не скупилось,
И дымкой чуть туманит из дола,
В округи, всё так здорово сложилось.
Пьянеет голос, звонкий голос детства,
И ветер колобродит в вышине,
Поля, луга — всё это так чудесно,
Ромашек кружева на радость мне.
Прошедшее…
Июль… Жара гнетёт и душит,
А воздух, раскалённый до бела,
Своим дыханьем землю сушит,
И сушит также небеса.
От огненной пророка колесницы,
Свой след оставив в дымчатой дали,
Взметнулась ввысь тень Феникс-птицы
И странно так растаяла в тиши.
Жара и пыль терзают лик природы,
Острее крик надрывный, журавля.
Июль, всегда носившийся в одёже,
Нагим тебя не видел никогда.
Угар сошёл, как лопнувшая кожа,
Спалённая… Сплошной волдырь,
Июнь был мягче и моложе,
А август лету поводырь.
Был небосклон прозрачен синевой…
Был небосклон прозрачен синевой,
Светило солнце яркое, светило,
И отраженье неба надо мной,
В реке чуть утонув, рябило.
И тёплый ветер на ухо шептал
Причудливою песнью жаворонка.
Невдалеке пастух табун прогнал,
В реке плескалась женщина с ребёнком.
Звенела стройная, высокая трава,
Дух мятный будоражил душу,
И странно, так, кружилась голова,
И тишина давила уши.
Стремилась вдаль ленивая река,
Теряясь в той необозримой шири,
Где в поднебесье сизокрылом,
Проходит бурно жизнь моя.
Утонул в заре закат…
Утонул в заре закат, как в крови,
И погасли звёзды тихо в тишине.
Поднималось солнце мирно средь ольхи,
Занимался день на радостях мне.
Изумрудом цветёт всё вокруг,
А погода, как волна за волной,
То жара, то ветер, то вдруг,
Дождь навалится дождливой стеной.
Очень хочется мне лето сберечь.
Веру в Господа пронести сквозь года.
Слышать каждый день здесь русскую речь,
Всё же — это моя страна.
А, в стране моей, мне хорошо,
Здесь родился, и здесь я умру.
От любви к тебе на сердце легко,
Про тебя я эти песни пою…
Эти песни, что про сказочный лес,
Про богатство и нищету,
Ты страна — Россия — чудес,
На колени пред тобой я встаю.
Максатиха моя
Ширь земли воспета в наших песнях,
Восхваляя чьи-то города,
Но милей всего из этих весей,
Это есть — МАКСАТИХА МОЯ!
Пусть глубинка, пусть медвежий угол,
Краше и родней — на свете нет,
Но он наш, и только нам он нужен,
В этом есть наш маленький секрет.
Кто тут не был, так и не узнает,
В чём здесь вечность истины простой,
А Молога жемчугом играет
По разливу раннею весной.
Свежесть утра и прохлада ночи,
Обнимают улиц тишину,
Щебетанье птиц в борах и рощах,
Шелест листьев клёна на ветру.
В час беды и в годы лихолетья,
Когда враг хотел тебя распять,
Твои дети грозного столетья,
Помогли нам выстоять опять.
Не померкнет их былая слава,
Их воспетый подвиг на века.
Может быть, и ты, земля родная,
Впишешь в память наши имена.
Ширь земли воспета в наших песнях,
Восхваляя чьи-то города,
Но милей всего из этих весей,
Для меня — МАКСАТИХА МОЯ!!!
