Стоя на месте, я провожаю ее взглядом, не веря в происходящее. «Другой город. Другое имя. Другая фамилия. Упоминание, что ее муж похож на меня, – проговариваю про себя, пытаясь как-нибудь все осмыслить. – С того страшного дня прошло полгода. Ровно столько я ее ищу, не теряя надежды, что она жива. В той перестрелке погибли многие. Я верил, что Ви жива, потому что хотел в это верить. И вот мы вроде бы встретились. Но неужели я и впрямь потерял ее навсегда или же что-то произошло, отчего она просто все позабыла?»
