Сучок могущества
Минька бежал, не разбирая дороги.
«По-зор, по-зор!» — отпечатывали на пережаренной августом траве обшмыганные кроссовки.
«Жизнь — тлен» — ласково нашептывали гибкие ветки ив, проводя длиннопалыми лапками по его потной шее.
«Пор-ра, пор-ра» — стрекотали черно-белые птицы, мелькая перед его лицом монохромными клавишами крыльев, с притворным участием обмахивая беспрестанно-колючие слезы, прожигающие глаза, щеки и горло.
И, как на клубной дискотеке, немилосердными блицами — то истошно вспыхивающие, то проваливающиеся в сумрак беспамятства, картинки: он, Михаил Рябинкин, машинист тестомесильных машин 3 разряда, входит в рабочий цех.
Трам! Все оборачиваются
... 
