И в каждой былинке таится душа…
сборник стихов
Ольга Шмакова

© Ольга Шмакова, 2015

Редактор Николай Иванович Дорошенко

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

Слово об авторе

Ольга Шмакова появилась в русской поэзии как-то вдруг, и вовсе не с ученическими стихами. Первые же публикации никому неизвестной поэтессы на сайте Союза писателей Росиии «Российский писатель» были сразу же замечены её маститыми коллегами. «Вы выразили то, о чём сейчас говорят и думают уже миллионы соотечественноиков, но так, как Вы сказать не умеют. Потому что сказать так дано лишь единицам, которые свою мысль умеют облечь в нужную форму, соединив её с культурой изложения», – написал ей в своем комментарии поэт и литературный критик Григорий Блехман. И известный поэт и публицист Александр Бобров о цикле стихотворений Ольги Шмаковой, посвященном сбытиям в Новороссии, написал так: «…ты сделала огромный шаг вперёд в своей гражданской лирике. В твоём открытом женском сердце отозвалась боль Донбасса и переплавилась в строки». Как о «чутком барометре настроений в обществе» отозвалась о поэзии Ольги Шмаковой и старейший наш поэт Сэда Вермишева. Да и простые читатели, отмечали, что стихи её «написаны с любовью», что «в них ощущается её дыхание», что «они наполнены жизненным смыслом и душевным уютом». Что ж, попробую и я ответить на вопрос, почему поэзия Ольги Шмаковой даже на профессиональном писательском сайте, где никого не удивишь ни известнейшими именами, ни изысками поэтического мастерства, вдруг оказалась для многих столь притягательной. Наверное, в первую очередь следует отметить, что Ольга Шмакова не создает свой поэтический мир, а в нём живет. Даже если она стоит у кухонной плиты, то и обыкновенная выпечка блинов превращается у неё в поэтическое действо (стихотворение «Обречённый на успех»). И обыкновенный, брошенный в поле трактор, под её взглядом вдруг становится частью наполненного трагическими современными смыслами русского пейзажа: «Поеден ржой, и выплакал всё масло,//И бак соляркой не заправлен вновь.//В деревне жизнь тихонечко угасла,//И стынет в жилах дизельная кровь». («Трактор «Беларусь»). Да и не только красотою, а и необыкновенной точностью рисунка всегда поражают её стихи. Даже если речь в них идет о столь часто воспеваемой поэтами луне: «Ночной вокзал окутан мраком плотным.//Стою, боясь прощания с тобой.//Бог полнолунья зельем оборотным//Льет мне на плечи отсвет голубой…». Или: «Туманной струной, сквозь окна проём,//Тугой лунный луч повис.//И, кажется, можно играть на нем,// И звук его будет чист…» То есть, кажется, что Ольга Шмакова не сочиняет свои стихи, а воистину живет и дышит ими. И её лирический герой не создан ею, как некий наш современник, отвечающий на все вызовы времени, а это она сама, это тот человек, у которого «Душа течёт из сердца на бумагу//Ручьём неровных выстраданных строк…» («Поэту). А что в поэзии бывает более драгоценным, чем живая душа поэта?

Николай ДОРОШЕНКО,

директор издательства «Российский писатель», секретарь

правления Союза писателей России

Вот и ушло тихонько детство…

Покинутое детство

 

Я помню: лёд тончайший под ногой,

Я наступаю, а пузырь воздушный

Меняя форму, будто бы живой,

Прочь от ноги бежит. И мне не скучно —

   

Прозрачный лёд я трогаю рукой,

Моя ладонь протаивает льдинку,

Я обжигаюсь стылою водой

И лёд крошу ударами ботинка.

   

Потом тянусь до дедовой руки,

Что б пальцы греть в его большой ладони.

И все гляжу, как меряя круги,

Вокруг фонтана деток возит пони.

   

А если я споткнусь – из лужи слёз

Подмышки меня дедушка подхватит.

А бабушка, надев очки на нос,

Пришьет к штанам веселую заплату.

   

Мне так в то время было хорошо…

Я отыскать давно мечтаю средство,

Что б, хоть на час, забросить мир большой

И вновь попасть в покинутое детство…

 

Мой рыцарь

Посвящается моему мужу Владимиру

 

К судьбе, до камушков разбитой,

Явился рыцарь без коня.

Разрыл обломки деловито,

Оттуда вытащив меня.

   

Забрало маски с черным оком

Скрывало облик молодца,

Зимняя баня

 

Ух, баня, баня! Жарит очумело!

Разгульный пар, не знающий границ,

Целует щёки женщин пышнотелых,

Любуясь цветом помидорных лиц!

   

Ах, баня, баня! Жаркая утроба!

В ней забывает беды человек.

И оседают вмятины в сугробах,

Там, где тела бросались с визгом в снег.

   

Ох, баня, баня! Шпарит жар до дрожи!

Вплоть до костей ты выпарен и чист!

И как печать, в знак качества, на кожу

Налип пятном настырный банный лист…

 

Надюшке

«Росинка, упавшая со звёзд» – буквальный перевод с ацтекского слова «цветок».

 

Со звёзд упавшей маленькой росинкой

Однажды в этот мир явилась ты.

Из слов сплетенья – целая картинка!

(Ацтеки называли так цветы)

   

И ты росла тихонько, незаметно,

Листочки распустились – хороши!

И расцвела цветочком белоцветным,

Моя росинка, дрожь моей души…

   

Быть может скоро об руку с любимым,

Пойдёшь к венцу ты в облаке фаты,

Пусть ваши чувства, ангелом хранимы,

Не растеряют юной чистоты.

   

Хочу, чтобы избранник твой любимый

С тобою свил крепчайшее из гнёзд.

Что б к вам в гнездо, с небес необозримых,

Для вас росинки падали со звёзд…

 

Лёшка-скиф

 

Алёшка, сын, пришёл с мечом домой…

Землёй давно военный правит атом,

Но миром скифов болен Лёшка мой,

И потихоньку собирает латы.

   

Себе клепая шлемы и щиты,

В век двадцать первый порох презирая,

Из городской безликой суеты

Сбегают парни, в прошлое играя.

   

Неся кольчуг железо на плечах,

Блестя на шлемах брызгами рассвета,

Идут мальчишки биться на мечах,

Назло ракетам, ружьям, пистолетам.

   

Претит им подлость пуль из-за угла.

Близка их душам честь единоборства,

Где наказаньем истинным для зла —

Лишь сила рук, да стали благородство.

   

Искусство боя, скрытое в веках,

Даётся лишь тому, чей дух достоин

Держать оружье древнее в руках

И называться гордым словом – воин.

 

Девичьи слёзы

 

Что-то тревожно сейчас у меня на душе…

Чувство пытаясь понять, не найду я причины.

Будто заносит машину на льду в вираже.

Мается сердце мое неизвестной кручиной.

   

Как же мне сладить с тревожной душевной волной?

Боже, с какой стороны ожидать неудачи?

Слышу неясные звуки за толстой стеной.

Дверь открываю – дитя моё бедное плачет.

   

Прячется в комнате дочка семнадцати лет.

Сердце, разбитое вдребезги, лечит слезами.

Плюшевый мишка в объятьях, и выключен свет.

Что же стряслось? Расскажи перепуганной маме?

   

Слышу сквозь слёзы: «Мамуля, он бросил меня…»

Из берегов вышли глаз невесёлых озёра,

Слёз водопады со щёк льются на пол, звеня.

Нет, не помогут сейчас ей мои уговоры…

   

Мне бы забрать у неё эту острую боль,

Мне б успокоить убитое горем сердечко,

Что бы не сыпались слёзы, не жгли бы как соль

Свежую рану души моего человечка…

   

Доченьку крепко обняв, я сижу и молчу,

Сердце читая её, как знакомую книжку.

Завтра, пожалуй, на слёзы её поворчу…

Ну а сейчас – пусть промочит несчастного мишку…

 

Маше – семнадцать

 

В сознанье собственном – царица!

Шокируя длиною ног,

Идёт, красуется девица,

Всем обсужденьям поперёк!

   

Газели стать – в движеньях плавных,

Скрыт в сердце чувств девятый вал.

Гиперболоид глаз лукавых

Разит лучами наповал

   

Мальчишек, падких на кокетство

Её трепещущих ресниц.

Вот и ушло тихонько детство,

Как тень прочитанных страниц…

   

Ах, Маша, Маша, дочка наша…

Какой на сердце был покой,

Когда ты с ложки ела кашу,

И не была ещё такой —

   

Своей красе узнавшей цену,

Открытой солнцу и ветрам…

…Приходят дети нам на смену

Жить в счастье с горем пополам…

   

Дай, Бог, им горюшка поменьше…

 

Волоколамску

 

Волоколамск! Я признаюсь тебе

В своей любви… Своею красотою

Ты прикоснулся к сердцу и к судьбе,

Околдовав славянской простотою.

   

Мне пела Лама тихо и светло

Речную песнь, струясь неторопливо.

Стихи мои здесь встали на крыло,

Резвясь под сенью величавой ивы.

   

Мне дорог край седых твоих холмов,

И темнота лесов твоих еловых.

Ты дал мне здесь когда-то хлеб и кров,

И драгоценный кладезь знаний новых.

   

Волоколамск… Пронзая глубь времён,

Твой русский дух по-богатырски волен.

И твоё имя – будто перезвон

Твоих церковных строгих колоколен…

   

Я кланяюсь тебе, Волоколамск…

 

Индейских перьев голоса

Сон

 

Быть может, всё это странно,

Но вижу я часто сон.

Как возле реки туманной,

Под звёзд неумолчный звон,

   

Встречает индейский лагерь

Восход молодой луны.

Бизонья охота

...