Книга
Правда книг — во спасение ложь.
Их обложки — как створки ракушки.
Почитаешь меня и поймешь,
Как близки наши разные души.
И взбунтуюсь — «великий моллюск»,
Все казалось, живущий без толку.
И в тебя непременно влюблюсь,
Отправляясь на книжную полку.
Буду нем, как ракушка и тих…
Но — в обычном иль необычайном,
Сне твоем — нашепчу тебе стих
О любви, что пребудет в нас тайной.
Эта тайна — не иго в миру,
А скорей — золотая божница.
Ты читай — я, услышав, умру,
Чтоб таким, как ты хочешь, родиться.
И таким, как ты хочешь — явлюсь
Незаметно поправить подушку…
И песчинку любви, как моллюск,
Буду холить в закрытой «ракушке».
Сновидение
Как свет не от мира — сквозь темень могилы,
Как грустная радость, как шутка всерьез.
Любимая, ты мне приснилась,
Приснилась
На фоне огромных зеленых звезд.
И сон тот минутный минутой был встречи.
И звезды цвели, как зеленые розы.
И в них, и по ним ты бежала навстречу,
Я видел счастливые, светлые слезы.
И я целовал эти милые слезы
И губы, и руки, и голые плечи.
И гимн полнолунью слагали березы
В преддверии ночи, в преддверии вечности.
