Окна опущены, ветер проносится по машине вместе с шепотом воспоминаний о его голосе.
Яичница – жидкая, кофе – черный.
– Музыка, – еле слышно произношу я и включаю радио, – громкая.
– О чем ты? – говорит Райан, копаясь в мобильнике.
– Машины, – заканчиваю я и, посмотрев в его сторону, вдавливаю педаль в пол, – быстрые. – Глаза у Райана лезут на лоб и отвисает челюсть, а я возвращаю внимание на дорогу и увеличиваю скорость. Мчась по дороге, получаю удовольствие от приятного возбуждения, когда руки вдруг покрываются мурашками.