Рука тверда, — мысленно произносит Рут, чувствуя, как балаган превращается в театр, и опять в балаган, — дух черен, крепок яд. Удобен миг, ничей не видит взгляд…»
Когда ты всего лишь умеешь защищаться, это не жизнь, а черт знает что. Даже если ты умеешь нападать, это ничего не меняет.
сперва мы будем стрелять, а потом разбираться. Нет, потом мы тоже будем стрелять.
Плод фантазии, воображаемый друг – эти имена сейчас подходят Пирсу, как одежда, сшитая на заказ умелым портным.
