«Жизнь — цветок, и поверь, бутон разобрав,
Не найдёшь, не отыщешь то, что искал.»
А какой бы тайник отворил ты,
Если б знал, что все двери открыты?
слова — это мрак, пустое.
Всё, что есть у поэта — слово
И душа, помещённая в строки.
Пусть же станут стихи опорой
Тем, кто думают, что одиноки.
Глаза. Наполнены светом,
Туманом и звёздами, танцем костра.
Глаза. Они без секретов,
Идти. Ступать, не сдаваясь,
Шагать по Тропе всем бедам назло.
Идти, за счастье сражаясь,
Отбросив «возможно», «наверное», «но».
и с людьми, с их больными сердцами:
Любить — всё равно, что без кожи ходить.
И каждый живёт за глухими стенами,
Страшась в эти стены кого-то впустить.
Лес редко впускает в себя человека:
Ходить по корням, что по венам ходить.
Лес знает, кто чист, кто душою калека,
И в сердце металл он не может простить.
Когда больно совсем дышать,
Руки мёрзнут: три их — не три,
Кости ломит, и хочешь кричать,
Это горы растут — твои горы.
Они у тебя внутри…
Они помнят, что соткан я звёздами,
И однажды вернусь к свету звёзд.
Они знают, какими законами
Этот мир стал безумно непрост.
