Оглавление

О словах

Вокруг нас всегда роится слишком много слов для того, что бы быть безмятежным. И в каждой мелочи слова, и в каждом жесте. Они покалывают в каждом взгляде. Они на вдохе, и в каждом выдохе. И даже безмолвие обжито их эхом. И в нашем прожитом уже нет крови, а есть только слова. И каждую секунду, вновь и вновь настигая будущее, мы окунаемся в слова с головой. И, значит, и будущее, уготованное нам, не безмятежно.

Да и ладно. Немногословие хорошо для эпитафий.

Внутренняя Монголия

Грядущее беззвучно, даже немо, оно само — обращённый в сегодня слух. Оно так зависимо от наших слов, и потому внимательно их запоминает, фиксирует. Но когда восходят февральские волчьи звёзды, и колючие метели вытесняют с улиц вечернюю суету, то и мой слух становится чуток. Я слышу голоса пустынь, в барханах которых заблудились тысячелетия. Я слышу никогда никем не произнесённые слова, слова, не знавшие тепла гортани, её трепета…. И только растёртый в пыль кварц шепчет и шепчет их в своих вечных играх с седыми от солнца и созвездий ветрами.

Пьеса для одного героя