* * *
Булату Окуджаве
Простите мне сердце,
Любимые девы мои,
И пьяные герцы,
Что так бестолково толкутся в крови.
Забудьте мой образ.
Где раньше был рай — теперь ад.
Любви моей возраст
Теперь лишь читает про вишневый сад.
Забыл я походы,
Забыл я про пушки, картечь и мечи.
Лишь садик вишнёвый,
Сигары и кресло — вот девы мои.
И только под вечер,
Когда вдруг заноют все раны во мне,
С фатой подвенечной
Приносит вас ветер, любимые, мне.
Прощай, револьвер мой,
Прощай, моя сабля, зовущая в бой!
Теперь я покорен,
Меня покорил мой вишнёвый покой.
Ковбоя убили,
Но кровь, зарастая, зовёт:
А вы отомстили,
Любимые звёзды, за ласковый лёд?
... 
