Я И КНИГИ…
Кто бы подумал, что я буду писать рассказы. Никаких предпосылок к этому не было. Мне всегда казалось, что пишут те люди, кто много читает. За свою жизнь я прочитала мало книг, хватит пальцев на руках, чтоб их пересчитать.
Мама состояла в «Обществе книголюбов» и полки домашней библиотеки регулярно пополнялись новыми экземплярами. Я часто видела её с книгой в руках, иногда она читала нам с братом вслух. Книжку про Шишка мы слушали держась за животы, автор очень смешно описывал жизнь простого народа.
Папа прочел две книги из домашней библиотеки и на этом остановился, видимо по этому в моих воспоминаниях есть яркая картинка: папа лежит на диване и серьезно читает книгу.
Брат взахлеб читал фантастику. Он находил ее везде: в журналах, в газетах… Нет наверное того, что он не прочел, по крайней мере, мне так казалось в детстве.
Картинки — это всё, что мне нравилось в книгах, а буквы и тексты мало интересовали.
Читать я училась с боем, в принудительном порядке. Не хотелось мне сидеть на месте и складывать буквы в слова, а слова в предложения. Это было сложно и скучно. Куда интереснее было гулять, кататься на велосипеде, играть с мальчишками в «ножечки», бегать с мячом всем двором до позднего вечера.
Какими то уговорами мама отвела меня в сельскую библиотеку. Там можно было взять любую книжку на несколько дней, прочитать и вернуть в срок. Я была обязательная девочка, на этом то мама и сыграла.
Библиотека находилась в бревенчатом доме с двумя отдельными входами. За одной дверью находилось КБО (для тех, кто молод это Комбинат Бытового Обслуживания), помимо парикмахерской, ремонта одежды и обуви туда привозили пирожные в огромных деревянных лотках, но покупали мне только одно, а так хотелось съесть целую кучу.
Вторую половину занимал
... 
