Россия, нищая Россия, Мне избы серые твои, Твои мне песни ветровые,- Как слезы первые любви!
Тебя жалеть я не умею
И крест свой бережно несу...
Он все сделает свободно,
Что другие не могли.
Не поэт, кто сам боится,
Чтобы сильных уязвить,
Кто язвительно порока
Не умеет обличить.
Не поэт, кто слов пророка
Не буди только память во мне
Про волнистую рожь при луне.
Я готов рассказать тебе поле,
Эти волосы взял я у ржи,
Если хочешь, на палец вяжи —
Все вы на бабочку поэтиного сердца
10
взгромоздитесь, грязные, в калошах и без калош.
Толпа озвереет, будет тереться,
ощетинит ножки стоглавая вошь.
