Вышивка
Каждое утро я выбегала из автобуса и неслась к метро. Филателисты, бабули, торгующие петрушкой, бомжи стояли, сидели, лежали на обочине. Но этот человек мне врезался в глаза. Вернее, вышитые картинки, прикрепленные на заборе за ним. Особенно одна. Красивый парень с любовью, нежно обнимает девушку. В этой картинке было бережное отношение мужчины к женщине… Единение сердец. Парень с девушкой были похожи друг на друга. Я перевела взгляд на человека. Он сидел в инвалидной коляске. Без ног. И вышивал! Конечно, удивительный. Не попрошайничает, а вышивает. Теплый фонтан снизу вверх меня подбросил и я быстрей побежала на работу.
С того летнего дня я частенько его видела. Он сидел и вышивал. «Обязательно куплю картину, где парень девушку бережно обнимает», подумала однажды я. Но, то ли денег не хватало, то ли времени — постоянно проходила мимо.
Лето прошло. Пробегая, как всегда, к метро, я по привычке бросила взгляд в сторону забора. Человека не было. «Похолодало, — подумала я, — не успела…».
Однако, в один из солнечных осенних дней, (а осень, на удивление, щедро одаривала нас рыжими теплыми красками), я вновь его увидела. Ни лишних денег, ни самое главное — свободного времени у меня не было! «Все равно. — Подумала я. — Подойду».
— Здравствуйте, я восхищена вами. Спасибо вам за отношение к жизни.
И пошла. Уже ближе к метро вспомнила. Полюбившейся картины на заборе не было…
Прошел еще месяц. Невероятно — конец октября, а солнечно. Почти морозно. У забора никого. Ни бомжей, ни филателистов, ни нумизматов. Вдруг разглядела: человек-то сидит! Только странно, повернувшись к забору… и картинки висят. Деньги у меня кое-какие были с собой, да и я, на редкость, вышла загодя в тот день. Направившись к нему, интуитивно замедлила шаг. Что-то не то… Вижу… он от себя белую непрозрачную бутылку отводит и меж прутьями забора просовывает так, чтоб аккуратненько вылить на траву… тоненькой струйкой… «Моча, — в голове сверкнуло, — боже мой, он ведь весь день на улице… как я не догадалась… а он… догадался. Даже бутылку непрозрачную подобрал. Человек.». Прошла мимо. Вновь удивившись. Как ладно все выходит у этого человека. Больше я его не видела.
Прошел еще месяц. Совсем похолодало. Стало серо. Конец осени… У забора — никого… И вот сегодня — подарок судьбы. Впереди — зима. На улице: минус три. Выхожу из автобуса и вижу его. В кошельке — двести рублей. А картинка, тронувшая душу, вновь появилась на заборе. «Моя». И ринулась к нему. «Ничего, про деньги что-нибудь придумаем».
— Здравствуйте, я хочу купить вот эту вышивку.
— Здравствуйте. — Лицо открытое, улыбка широкая такая.
— Вам повезло, сегодня я здесь последний день. Завтра уезжаю в пансионат.
— Правда? Сколько она стоит?
— А, сколько не жалко.
— У меня всего двести рублей, -говорю и открываю ему, показывая, все карманы кошелька.
— Вы можете мне перечислить на карточку с телефона, — говорит он, улыбаясь.
— Я отправлю Вам еще пятьсот.
— Давайте.
Перечисляю. В последний миг не выдерживаю:
— Разрешите пожать Вашу руку. Я восстанавливаю людей после болезней всяких… поверьте… редко встретишь такое… достоинство. Он молча и широко улыбается. Крепко жму его руку. Мы расстаемся и я просто лечу на крыльях к метро. Какой подарок судьбы! Даже цена — семьсот рублей для меня важна. Число семь — вышнее. Духовное.
