Когда умирает твой ребенок, то ты ходишь, смотришь на мам с детьми и в твоей груди сжимается ком. И в какой-то момент ты уже не хочешь выходить, не хочешь смотреть и чувствовать снова и снова эту боль. Дома спокойнее. Там ты и твоя боль. Съедающая тишина и мысли. Рой мыслей. Они, как мухи, жужжат в твоем мозгу и потихонечку садятся, ты отгоняешь, снова и снова, и в какой-то миг понимаешь, что если сейчас не выйти туда, на свет, не взглянуть на эту жизнь, не принять, то наступит конец. Конец тебя и твоей жизни. Ты погибнешь.
Выходишь.
Беременные.
Мамы с колясками.
Мамы с детьми.
Хочется кричать: «Она должна быть такого возраста! Должна была уже ходить! Бегать! Смеяться! Прижимать свои ладошки к твоим щекам и громко кричать “мама”»!!!»
Что наша жизнь? Только миг…
