«Новый мир каждого выбирает сам…»
Я рад, что я еще в ударе,
И то, что струны на гитаре
Натянуты и держат строй.
И рифм узор весьма простой
Опять ложится на бумагу,
И вновь скрипит по ней перо,
В бокале красное Мерло,
И муза, лира, все на месте.
И что ж не выпить еще двести?
И вот еще куплетик лег
На лист, листочку невдомек,
Что вкруг собрались мысли, звуки,
Любви восторги, муки скуки.
Узор таков, что не поймешь,
Где правда, где святая ложь…
Удел поэта прост и ясен.
В своих словах он так опасен.
И скрыть уж ничего нельзя.
Такая скользкая стезя.
От блеска на траве родится
Поэма… Может пригодиться
И памяти забитый шкаф.
И возбужденье, как удав
Сжимает кольца, стих ложится
На сердце почерком кривым,
И, струнами звеня за ним,
Аккорды между слов, как вспышки
В ночи отбрасывают тень
На стены… Завтра новый день
Оставит все тревоги ночи.
И лист, и мой неровный почерк,
И стол, и лампы тусклый свет.
Былых сомнений нет, как нет!
И вот, изгнав свои сомненья,
Испив из чашки новый день,
Я возродился, что теперь?
Его прожил и надышался,
Испил воды из родника,
Погрелся в бане, насмеялся,
Обнял березку у ручья,
Послушал птиц,
