* * *
Свистят ветра, направленные к югу,
горит багровая заря.
Иду одна по кромке круга,
по мелководью бытия.
Раз сто споткнусь не понарошку
(ну не судьба мне пировать!)
И эту жизнь, что ту матрёшку,
мне воедино не собрать.
Чего я жду? Звонка? Знаменья?
Нужду полынную держа…
Она от белого каленья
... 
