Он молча сидит у огня,

И смотрит куда-то далёко…

Там за кронами тихо мечта

Затолкала себя в обойму.

Может, он не совсем серьезен,

Может, молвит чужими словами,

Он шифрует стихи как Морзе

За двумя с половиной столами…

А он молча сидит у огня

И мечтает о чем-то обыденном,

Он стал кем-то получше меня,

Чем-то скованным, добрым и мизерным.

Чем-то более скромным,

Чем-то бледным и серым как пламя,

Что потухло беспечным изгоем

Акварельными полутонами.

Мы на фото такие счастливые, зай…

Мы тогда намного больше улыбались,

И сердце издает лишь громкий лай,

В ответ на то, чем долго клялись.

Ты знаешь эти шрамы, милая,

Тебе они, наверно, как родные,

Они померзли тонким инеем,

На руки бледные, иные.

Я дурак, набил твои инициалы

На правом, сбитом в кровь колене,

И то мало,

     Остался до сих пор я верен.

И пусть висит в закрепе эта запись,

Когда-нибудь ещё вернусь,

И удалю ее к чертям собачьим,

Тогда… Когда опять… влюблюсь.

Плачет ангелок из камня,