Льнёт муза всё ко мне, шепча на ухо, —

«Пиши, ты славу обретёшь земную…»

Но что могу я возразить в ответ —

Что, мол, устал и возраст уже не тот?..

И кто поверит мне на слово?

Поэт не может не писать —

Бездомным может быть, больным,

Быть нищим, быть никем,

Быть мёртвым, быть святым

Владыкой мира быть, богатым —

Поэт не может не писать!

Однажды умер и воскрес —

Не в этой жизни и не в той,

Песчинкой малой стал, незримой —

Блуждаю по Вселенной среди звёзд…

Все пройдёт, как всё проходит, —

Не возвращаясь, не повторяясь,

Все пройдёт, останется нам сон —

Сон длинною в нашу жизнь…

Всё пройдёт — и то и это,

И останется лишь эхо

Отзвучавших голосов,

Отгоревших снов…

Ищи, мой друг, пути сближения,

Те точки, на которых зиждется душа.

Неповторимы те мгновения,

Когда нетленная рождается строка…

Обрывки слов, обрывки строк,

Обрывки недописанных стихов…

И жизнь, как многоточие,

На стёкла Вечности опять легла…