Солнце коптит окно. Выгорел лоб дотла.
Муха скребёт стекло. Мне бы хотеть так жить,
как хочется ей летать. Что-то во мне лежит,
бетонное, как плита. Холодное,
Лишь направив в себя свой взгляд,
удивишься, как там внутри,
как кричит в тебе «отвори»
то, что целое есть, где ты часть,
то, что держит тебя, как штифт,
и способно поднять, как лифт,
в ту свободу, что не отнять.
Резинка обнуляет карандаш,
а время – лица. Их стереть
понадобится прожитая жизнь,
которая останется тускнеть
в тенях на фотографиях, томить
колючими пустотами пропаж,
