А я рисую море. Каждый день.

С упорством капли, продолбившей камень.

То море, где играют свет и тень,

Где виден от и до рассветный пламень.

Я не художник. Ни одна волна

Не дышит жизнью, не горит закатом,

Прозрачным светом неба не полна,

Она кричит уродливым плакатом.

А я рисую… Кромку небосвода,

Свет сверху, темноту в глубинных водах.

Не ем, не сплю, сама уже как тень.

Хоть в море есть и счастье, и свобода,

Я их не обрету — не та порода.

И всё-таки рисую. Каждый день.

Я люблю этот город огромный

За дороги, деревья, мосты,

За характер, слегка вероломный,

И за то лишь, что в нём живёшь ты.

И за пылью наполненный воздух,

И за рваные неба края,

И за то, что ты смотришь на звёзды,

Вероятно, на те же, что я.