ГЛАВА 1
(от Дмитрия Вольнова)
Началось. Рано или поздно это должно было случиться. В глубине я был готов к чему-то подобному, но не к такому. Я еду с цыганским ребёнком и девушкой, которая сорвалась со мной, непонятно куда и непонятно зачем.
Навигатор вёл по Мурманскому шоссе, чтобы ехать не через Москву, а в объезд. Сразу на выезде из города находился пост ДПС. В голове мелькнула мысль: «Если нас остановят, то возникнет много лишних вопросов».
— Все натянули улыбки и смотрим в окно, как самая счастливая семья на планете, — сквозь зубы произнёс я и начал мило улыбаться.
Наша машина не вызывала подозрений, не считая того, что была вся гнилая и еле ехала: молодая семья едет к бабушке и дедушке, все улыбаются и ждут весёлых приключений. Единственная причина, по которой нас могли остановить, это нарушение, поэтому я строго соблюдал правила дорожного движения.
Чем ближе мы подъезжали к посту, тем шире становились наши улыбки, сильнее тряслись колени и дёргался глаз. Проезжая мимо строгого сотрудника с «опытным бронежилетом», я обнял Олю и засмеялся. В машине происходил театр, от игры которого зависела наша судьба. Инспектор прищурил маленькие глазёнки, осмотрел нашу машину и пропустил её взглядом. Я выдохнул и прибавил газу.
— А нам надо их бояться? — тихо спросила Оля.
— Ну, не то чтобы бояться, но встречаться с ними нежелательно.
Проехав около шестисот километров, я решил сделать остановку, да и малой уже хотел в туалет. Не знаю точно, как называется этот перевалочный пункт. Людей здесь было мало: только торгаши, которые впаривают носки и другую муть дальнобойщикам.
По сторонам стояли старые разрушенные дома. В воздухе пахло выхлопными газами от оживлённой трассы. Среди развалин я увидел еле горящую надпись «КАФЕ», сделанную из маленьких лампочек и покосившуюся от ветра.
— Пошли зайдём, перекусим, отдохнём с дороги, — сказал я, указав пальцем на местный «ресторан».
Не успели мы зайти, как на Олю уставились пропитые морды и жёлтые голодные глаза. На двери справа от нас висел значок туалета. Я легонько подтолкнул малого к двери и сказал Оле, чтобы пошла с ним.
Я подошёл к цыганке, которая стояла за кассой. Женщиной она была малоприятной: чёрное платье и повязка на голове, как будто кого-то только похоронила, обкусанные ногти и по несколько золотых колец на каждом пальце. У такого человека в обычное время я бы даже не спросил, сколько времени, а тут еду покупаю. Когда представлял, как она лепит своими руками эти пирожки, так сразу становилось плохо. Но время было не лучшее и выбирать особо не приходится.
— Здравствуйте. Две бутылки воды и пирожков, с рисом и капустой, штук десять.
С мясом я побоялся брать, только богу известно, что там за мясо. Да и отравиться меньше шансов. Дорога дальняя, и лечиться особо некогда. Придётся помирать от диареи в кустах у трассы.
— И пакет, — с улыбкой добавил я.
Продавщица смотрела на меня, как будто хотела съесть. Сзади ещё и эти уроды сверлили меня взглядами. Бита осталась в машине. Если звери сорвутся, то мне отбиваться нечем. Я присмотрел рядом стоящую бутылку из-под пива. Если дёрнутся, первому об голову, остальных розочкой порежу. Тяжёлые времена подталкивали меня на жестокие и безбашенные поступки. Тут или я, или меня.
Моментально я представил, что эти мрази сделают с моей Олей, если меня вырубят с одного удара. Я опёрся на стену, чтобы сзади никто не подошёл. Следующая моя мысль была — если меня вырубят, то мной тоже воспользуются, как плюшевой игрушкой.
Чуть-чуть подальше от крупного города, и всё. Цивилизация оставлена. Кругом одна анархия, безработица, грязь, а от людей остались одни отбросы.
Раздался щелчок, и из туалета вышли Оля с Русланом. Заказ был готов, и мне протянули пакет с покупками. Я поблагодарил, взял пакет и только начал разворачиваться, как продавщица начала орать на своём языке, смотря прямо на Руслана с Олей. Я тут же повернулся и закрыл их собой, перед этим показав глазами, мол, «идите в машину».
— Э-э-э. Успокойся. Ты чего орёшь-то?
— Откуда у тебя это мальчик? Я знаю его.
Так как я сам брюнет с тёмными глазами, я решил до конца играть роль отца и быстро поставить цыганку на место.
— Сын это мой! — уверенно сказал я.
Она сразу не поверила и продолжила спорить. Тут я стал размахивать руками и кричать громче неё. Хотел показать, где её место.
— Ты на кого орёшь, женщина? Жена моя с сыном! Ты на них рот свой открыла?! Мужика своего зови, сейчас с ним разговаривать буду!
Сработает или нет? Для большей уверенности я пнул рядом стоящий стул. Она приутихла.
— Точно твой? — исподлобья спросила баба, проклиная меня или наводя порчу.
— Смотри сюда! — сказал я и вытащил из документов свидетельство о рождении Алхана, где написаны его данные. — Вот видишь! Алхан! Это сын мой. А ты орёшь здесь. Воздух сотрясаешь.
Я помахал руками и направился к выходу, проклиная весь её род. На улице я не спеша подошёл к машине и медленно поехал. Как только злосчастное кафе скрылось из виду, сразу же был выпущен весь табун лошадей, которые томились под капотом зубилы. Я почти не сомневался, что эта цыганка запомнила номера машины. Что же дальше делать? Менять машину не было времени. Угонять другую — тоже, да я и не умел.
— Что-то случилось? — спросила Оля.
— Цыганка пацана узнала! Ты знаешь её? — спросил я, посмотрев на мальчика через заднее зеркало.
— Нет, не знаю, — унылым голосом произнёс Руслан себе под нос.
— Она, похоже, тебя узнала. Видимо, цыгане кипиш подняли из-за тебя.
Продолжать эту мысль я не стал, чтобы не наводить панику и не вызывать подозрения. Через пару часов я был уверен, что за нами никто не едет, но мне надо было перестраховаться. По пути нам попалась типичная умершая деревня, состоящая из десятка разваленных домов. Я свернул с трассы и поехал по центральной улице.
— Смотрим в оба и ищем старый автомобиль! — сказал я.
Долго искать не пришлось. В кустах валялся ржавый 41-й «москвич». Я подъехал к нему и начал осматривать. Мне нужны были его номера. Уже почти разочаровавшись, я разбил пассажирское стекло и заглянул в бардачок. Вот это удача! В бардачке лежал ржавый кривой номер, правда, только один. Это лучше, чем ничего.
— Все в машину! Мы уезжаем!
Как только мы поехали, у меня зазвонил телефон.
(от Марка Соболева)
После заседания меня повели из зала суда через коридор к автозаку. На улице стояло большое количество незнакомых мне людей: молодые парни и женщины. Увидев меня, они начали что-то кричать. Разобрать, что конкретно они кричали, я не мог.
Люди! Да что я вам сделал-то? Кто вы такие все? — эта мысль не покидала меня. Народ не переставая гудел и орал мне в спину. За толпой я увидел журналистов, которые вели репортаж.
Теперь понятно, зачем весь этот цирк. Показательная казнь перед народом. Наше государство найдёт и покарает любого! Люди, которые окружали меня, — стадо баранов. Им сказали, а они делают. Мозгов не хватает понять, что на моём месте может оказаться кто-то из них уже завтра: или их муж, или жена, или ребёнок. Глупый народ, не видящий, что творится перед их носом. Хотя чего я их виню? Я сам такой же был.
За репортёрами на пригорке стоял папа и наблюдал за происходящим. Через силу я выпрямился, чтобы отец запомнил меня таким — несломленным даже под конвоем и в наручниках. Из всех людей, которые находились на улице в тот момент, только перед отцом мне было стыдно. Его сына ведут в автозак! Его сына лишили свободы на четверть века! Отец — главврач, сын — преступник!
Перед посадкой в машину я из последних сил выпрямился и крикнул: «Па-а-ап! Только верь в меня…» Мне ещё сильнее заломили руки и закинули в кузов. Руки были за спиной, я приземлился лицом в грязный пол. Первым, что я увидел, были начищенные берцы конвойного, завязанные на маленькие бантики. Вторым — его лицо, наполненное отвращением ко мне. Он молча взял меня под руки, затащил в «клетку», пристегнул к борту и плюнул мне в лицо. Я вытер щёку плечом и плюнул в его сторону.
— Мразь… — произнёс он себе под нос, посмотрев в мою сторону.
Я ухмыльнулся и закинул голову. Отец не выходил у меня из головы. Он стоял во всём чёрном, как на похоронах единственного сына… В своих квадратных очках и повседневном галстуке… Совершенно без эмоций… Мамы не было. Стыдно, наверное, за меня. Я её не виню. Сам не знаю, как повёл бы себя на её месте.
В кузове меня везли с двумя урками. Лысые с волчьим взглядом, которым я и так не нравился, так ещё и конвойный услужил…
— Ну что, оборотень, скоро не будешь таким дерзким, — сказал охранник, вытирая пот со своего лба.
То же самое, что кинуть голодным собакам кусок мяса.
В дороге урки не отводили от меня взгляда, а я смотрел им прямо в глаза. Если они хотели напугать меня, то у них не получалось. Я готовился к худшему. Меня не должны сломать.
Через полчаса мы были в СИЗО. Скорее всего, здесь я проведу десять дней перед отправкой…
Пока меня вели по многочисленным коридорам, через двери, я видел, что это за место и какие люди здесь сидят. Мне свистели, что-то кричали, но я старался не слушать.
Меня привели к начальнику тюрьмы.
— Садись, Соболев! — сказал майор.
На вид он был слишком молод для начальника тюрьмы, да и для звания тоже. Сразу было понятно, что он не просто так это место занимает.
— Я постою. В машине насиделся.
— Ну как знаешь. По тюрьме уже ходят слухи, серьёзность ситуации ты понимаешь. Если я посажу тебя в обычную камеру, тебе либо вспорют живот, либо используют твоё тело. Всё, что я могу для тебя сделать, — это посадить тебя в двухместку. Единственная свободная камера — 1333, сокамерник — Степанов И. А., кличка — Стёпа. С ним у тебя не должно быть проблем. Сидит за мошенничество в особо крупных размерах. Тебе придётся побыть чуть больше недели здесь. Из камеры никуда не высовывайся!
Я слушал это, пытаясь понять, какие на меня планы у них.
— Всё. Уводи его! — сказал начальник охраннику.
Меня взяли под руки и повели. В голове была мысль: «Как пережить первую ночь?»
Перед открытием очередной межкоридорной двери меня поставили лицом к стене. Один охранник начал открывать дверь, а другой прижал меня к стене и понюхал.
— Славный Маркуша, — произнёс охранник и толкнул меня в открытую дверь.
Какая же мразь всё-таки! Здесь вообще нормальные люди-то есть? По этому охраннику было видно, что он работает здесь не из-за зарплаты, а из-за своей бурной фантазии. Крепкое телосложение. Ни одного волоска по всему телу. Бабский голос. Евнух какой-то! Такие, как он, должны сидеть в психбольнице, а не охранниками работать в тюрьме.
— Ты у психиатра давно был, чудовище? — с ухмылкой спросил я.
— Вчера, — нежно ответил он и засмеялся.
Даже этот клоун не смог меня испугать. Меня завели в камеру. Слева стоял двухэтажный шконарь. Справа у стены — стол, два стула и шкаф. Маленькое окошко с решёткой, сквозь которое еле-еле пробивался свет. С потолка падали капли. По центру камеры образовалась небольшая лужа, а плесень выглядела как узор во дворцах, «украшая» пол и стены.
Я стоял у двери, пока охранники снимали с меня наручники.
— Здорово! — уверенным голосом сказал я этому Стёпе.
— Здорово! Ты Соболев?
— Да, я.
— Заходи. Мы с тобой вдвоём, поэтому все понятия можешь для улицы приберечь, здесь не надо этого.
Я лёг на кровать. Тень от решётки напоминала мне о том, где я нахожусь. Медленно падающие капли отсчитывали секунды моего пребывания здесь. Стёпа слез с кровати.
— Чё, познакомился с Нежным?
— Нет. И не собираюсь.
— Ты с ним аккуратнее. Если он один за тобой придёт, то требуй второго конвоира и начинай поднимать шум. А то он тебя уведёт и может такие вещи с тобой сделать…
— Раз знаешь, значит, с тобой делал?
— Не, я за деньги сижу, поэтому до меня никто пальцем не дотронется.
— А как так получилось?
— Бизнесмена одного за жопу взяли. Ну как взяли — делиться не хотел. Ну мне и предложили за него отсидеть четыре года, а он сам где-то на островах греется. Потом я выйду, а он вернётся, как белый человек.
— Ну и что тебе платят?
— Тысячу баксов в месяц. Плюс тут наркотики, бухло и двухместная камера.
— Слушай, ну просто вип.
— Да не, я сам тюрьму не люблю, просто деньги нужны были.
Я особо не хотел разговаривать, поэтому развернулся к стене и уставился на узоры.
(от …)
— Ну что? Соболев у вас?
— Да. Завтра переводят.
— Надо сделать так, чтобы после ночи от него ничего не осталось.
— Мы так не договаривались. Я должен был информировать вас.
— Ты должен делать всё, что я говорю.
(от Ольги)
Напряжение Димы не могло остаться незамеченным. Конечно, странно, сорвался так резко из города. Ещё и мальчик этот. Много задавать вопросов я не хочу. Мне нравится Дима, я ему доверяю, но что-то меня тревожит и не даёт покоя.
После злосчастного места мы зачем-то украли номер и поехали дальше. Постоянно меняющиеся пейзажи трассы, машины, деревни, города. Также на дороге нам попадалась смерть, каждый раз напоминая об осторожности.
Мы гуляем с Димой в парке. Разговариваем на разные темы. Он кажется мне очень воспитанным, добрым, заботливым — мужчиной моей мечты. Можно даже сказать, что я чувствую себя счастливой. Как вдруг момент прерывается, я наблюдаю со стороны, как Дима высасывает душу молодой красивой девушки, и она умирает прямо у меня на глазах. Я пытаюсь это остановить и начинаю громко кричать.
— Дима, остановись! Ты же её убиваешь! Дима! Хватит!
— Оль, что с тобой?
Я открыла глаза. Дима смотрел на меня с удивлённым видом.
— Всё хорошо?
— Да, просто кошмар приснился.
— Что приснилось?
— Кошмар, про призраков.
— Ха-ха. Оль, ну ты как маленькая. Ещё скажи, что темноты боишься.
— Нет, темноты я не бо
