Я вижу цвета и улыбки

В бензиновых лужах.

Я ради рассвета

В оранжевом вымазал душу.

Я ради тепла на закате

И капель дождя на асфальте с утра,

Взорвусь на гранате,

Пойду на штыки с гордым криком «Ура!».

Я так люблю свет фонарей ближе к ночи,

И воздух ночной тоже нравится, очень.

В том старом дворе, и мой город,

Что будто сгоревший в костре.

И даже под небом черным,

И даже с трубой за окном,

Я вижу не мрак полутёмный,

Я вижу родной и любимый мой дом.

Цвет вижу сквозь пленку печали,

Добро я увидел, смотря сквозь грехи.

Жаль только не все увидали,

А если и видели — не понимали,

Мои о прекрасном стихи.

Поэзия

Это про что?

Это про нечто,

Что не видим?

Или про что-то,

Что берём?

Это про нежность милых писем?

Или про мутный жизни водоём?

Это про шелест жёлтых листьев?

Или про то, что мы умрем когда-то?

Не знаю, честно, я ответа на вопрос.

Хотя, наверное, надо…

Место найдется и для мира,

И для злобы, и для слёз.

И я всерьез сейчас считаю,

Что быть поэтом настоящим,

Над землёй горящей

Лишь ради слов «спасибо, помогает».

И если ты, поэт,

Хоть сколько настоящий,

То будь готов

Собою след оставить в разуме людей,

Что будет вытоптан грузом тех слов,

Что были жизнью твоей.