Когда-то давно на небосводе взошло Чёрное Солнце и отравило людскую кровь. С того дня любой, кто поддался пороку, становится монстром, более неспособным совладать с собой. Лешие и летавцы, мавки и кикиморы, волколаки и русалки — все они про́клятые, бывшие когда-то людьми. «Нечистая кровь — нечистая сила, — говорят в народе. — И только Скиталец может даровать им истинную смерть».
Это великолепно! Не люблю славянское фентези, но это прям очень хорошо! Прям алмаз среди убогих книженок с яркими обложками.Писательнице респект и уважуха. Прошу, вас , автор, напишите цикл книг про своего героя!
Очередные нескладные вариации на тему Ведьмака. Ощущение, что писал ребёнок, который страшно торопился выложить то, что накопилось в голове. Поэтому опускал нужные мелочи, описания и прочие подробности. Куски повествования склепаны между собой кое-как. Перескакивание с одного на другое, смешные попытки напустить тумана и запутать читателя, хотя концовка понятна с первых страниц. Осилила первые две истории, дальше не стала мучиться. Возможно, опыт, возраст и хороший редактор со временем превратят это в читабельное зрелое фентези.
В дверь постучали. Епархий бросил: «Войдите», и на пороге появился тот, кого они только что обсуждали: мужчина, облачённый в короткий кожаный плащ и скрывающий лицо за чёрной маской. Все его одежды были тёмными: от высоких походных сапог до широкого пояса с множеством небольших сумок да потёртой шляпы с загнутыми и подшитыми к тулье полями. Но безошибочно узнавали его в любом краю не только по чёрному одеянию, но и по железу, коим увесил он всё тело. Плоские тонкие пластины были нашиты на сапоги, штаны, воротник и даже кожаную куртку, которую он носил под плащом, а на поясе покоился короткий меч в ножнах. Тканевая маска закрывала половину его лица и шею, оставляя видимыми только серо-голубые глаза и русые волосы, собранные в низкий хвост, так что определить точный возраст человека, которого в народе прозвали Скитальцем, не представлялось возможным. Да и человек ли он был? Уверенно сказать никто не мог, но любой ребёнок слышал сказку о том, что Скиталец стал собой в День Чёрного Солнца, а минуло с того дня уже три столетия.
Если уйду, то никогда не узнаю, вправду ли она умерла. И мысль, что я мог ей помочь, но не сделал этого, сожрёт меня живьём. Уж лучше смерть от волка или проклятого, чем так…
