Все свои дни я записывал в дневник, который мне дала Док.
Кто ты? Откуда ты взялась? Что ты здесь делаешь? Где я? Это были мои первые мысли, когда я очутился в этой комнате, а напротив меня сидела незнакомка, глазами походящая на обычного проходимца, которого встречаешь каждый вечер в подворотне.
Я в комнате. Горчичные стены. Белоснежная деревянная кровать, сверкающая своим лаком от попаданий солнца, с «королевским» изголовьем, напоминающим гильотину. От этой головной боли только такие сравнения и приходят в черепную коробку.
Слева, там, где окно, весит бежевая штора на шоколадном карнизе, чуть прикрывая ослепительную тюль, сквозь которую на меня падают теплые лучи. Справа мой взор упал на молочный комод с четырьмя выдвижными ящичками. Недурно-недурно!
Передо мной на кровати, напоминающей гильотину, сидит девушка с пошарпанной тетрадью в руках и что-то в ней изучает. Я боюсь проронить и звука, а в мыслях с криком молюсь о том, чтобы она не заметила моего пробуждения. Какой же контраст.
... 
