«Эту книгу я писал 10 лет. Здесь собраны мои зарисовки на самые неожиданные темы, которые рождались в разное время. Словом, это типичная „первая книга“, где больше говорится про автора, чем про что-либо ещё. С детства я мечтал стать писателем, сидеть за массивным столом и смотреть задумчивым взором в глубь старого сада. Но вышло так, что сижу я перед компьютером, а мои тексты ещё никогда не видели бумаги. Возможно, настала пора».
Редко встречаю людей, которые любят осень с её промозглостью, сырость, увядающим днем и серыми буднями. Эта рукопись - самая настоящая книга-осень. Ностальгия, попытки воскресить "тёплое, ламповое", но в целом переживания на тему "раньше было лучше". Книга про прошлое, но не настоящее. Да простит меня Макс.
А погоды, мама, сейчас стоят такие, что если идти по улице и слушать в наушниках блюз, то возникает устойчивая иллюзия, что жизнь прекрасна. Захватывает дух от низкого уханья контрабаса, и палочки бьют прямо по бортику твоего рабочего дня, и понимание рождается где-то в медной среднечастотке саксофона и усталом хрипе труб
Там, в коробках, хранится моё детство, в которое у меня больше нет доступа, как не измажься клеем и какие деньги ни плати. Маленькие пилоты на маленьких самолетах теперь отправляются в полёт без меня. А у меня остались только воспоминания и буквы, которые никогда не предают.