На пятой майской
Весенний сон принёс с собой печаль,
Как будто бы заботу на плечах.
Но, кажется, плечом лишь поведи,
И скинуты сонливые дожди.
Не тут-то было, экая напасть,
Не превозмочь дремоты липкой власть.
Застыло всё в весеннем неглиже
На зыбком неприкрытом рубеже.
Так в кои лета светит лету срок,
А лето и не пало на зубок.
Земля в потугах — будет рождено
Вот-вот оно! Уже вот-вот… ну? Но…
И мир застыл, как будто на холсте,
На пятой майской вздыбленной версте.
***
Она всё же звучит
Она всё же звучит — неизбывная музыка сфер,
Над тобой и в тебе, в каждой клеточке, в каждом мгновеньи.
И горит этот трек, не взирая на сон, или бденье,
И взрывает мембрану души — непростой волномер.
Значит, лире звенеть, и лететь серенаде, и быть
Безусловной любви, когда кружатся белые платья.
Но один муравей всё куда-то спешит от собратьев,
Будто он лишь один выражает вселенскую прыть.
Звёздный ветер бушует настойчивей, ближе, свежей.
А Земля отзывается тёплым и ласковым смехом.
Вот тогда Пифагор замолкает и слушает эхо…
И ползёт муравей до седьмых неземных этажей.
И — ни хлеба для тела, ни душам прибежища вер,
Весь багаж ни к чему, ты его ни на что не сменяешь.
Прямо здесь и сейчас ты коснись солнце-ветреных клавиш,
И она зазвучит — неизбывная музыка сфер.
***
Как многотруден
Как многотруден многоликий день!
Вскипает страстью каждое мгновенье,
И бесконечным душем — вдохновенье,
Что перельётся вечером в мигрень.
Ах, да — мигрень Онегина грызёт.
А нам — всё изощрённее и злее,
Трагичнее, коварнее, больнее.
Ведь в каждом — всею кровью — «наше всё».
