Ирина Юрьевна Кислякова

Тысячи писем любви

Докричаться до небес

Шрифты предоставлены компанией «ПараТайп»

© Ирина Юрьевна Кислякова, 2018

Это стихи о жизни, навеянные круговоротом окружающих писательницу событий. Они льются из самой души, иногда будто живые, сами строчка за строчкой выстраивают свой сюжет и приобретают смысл. Это стихи, которые в той или иной ситуации, в определённом состоянии души хотелось бы почитать самой писательнице. Но их не существует ни в каких уголках простора Интернета. А потому лучший вариант — создать их самой, перенести на листок то волшебное, хрупкое состояние души.

Все иллюстрации созданы автором.

16+

ISBN 978-5-4490-3661-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Оглавление

1. Тысячи писем любви
2. Встреча
3. Смысл жизни
4. Никогда
5. Бывает сложно
6. Ты
7. Та же
8. Этого номера нет
9. Стихи
10. Ты…
11. Ненастье счастья
12. Малыш, забудь
13. Без тебя
14. Уходи
15. Лабиринты
16. Руины
17. С другой
18. Здесь снова заперто
19. Простись, проснись
20. Happy Winter Time Любимой маме…
21. Тёплая грусть
22. Ведь я люблю
23. Мелом на асфальте
24. Мой друг
25. Соловушка
26. Листок

Встреча

Пальцы греет чашка чая,

За окном темно.

Тишь, уют, объятья рая,

Кот уснул давно…

Книжка мирно на коленях,

Плед повис с плеча,

Мышка нагло шуршит в сенях,

Как и ты одна.

Треск огня и искры пламя,

Прошлое в глазах,

Сердце дрогнет, счастьем тая,

Ты будто во снах.

Сзади скрипнут тихо двери,

Мар развеет вьюги стон,

Милый входит мирно в сени,

Вносит снег и холод он.

На морозе раскрасневшись, радостно посмотрит в дом.

Вот она, что так любима, мирно ждёт перед огнём.

Она вздрогнет, чуть поёжась, обернётся, там, в двери,

Тот, что жизни ей дороже, возвратился из пурги.

Подбежит, едва касаясь нежной кожей половиц,

Кот мурчит, меж ног цепляясь, счастью в миг тот нет границ.

На плите ждёт вкусный ужин, после — тёплая кровать,

И никто больше не нужен, лишь бы вместе засыпать…

(28.01.2018)

Смысл жизни

Уже прожита сотня жизней.

Уже плен как привычный дом.

Сотни ключиков, сотни мыслей,

Сотни раз из тюрьмы бегом.

Сотни раз ты опять попадался…

Ты дорогу ту — наизусть!

Но опять и опять возвращался,

Даже больше не веря пусть.

Сотни разных начал увидел.

Сотни глаз, сотни душ, сотни рук.

Сотни разных исходов предвидел,

Дальше гнали, сбегал от мук.

Сотни масок, ролей примерил,

Ты был сам сотнею людей…

Каждый раз в это ты сам верил,

И бежал от своих идей.

Столько выборов, столько жизней…

Все они остаются там…

Где-то в прошлом дней…

Зависли, навсегда вопреки мольбам.

Ты пойдёшь к смерти своей дорогой.

Наша ж