Вырастаем… Вырастаем из веры в чудо, в Деда Мороза, веры в то, что можно научиться летать или становиться невидимым, веры в то, что если тебе переступили через ноги, то «расти не будешь, нужно переступить обратно».
Вырастаем из простых радостей вроде красивого конфетного фантика или кусочка блестящей мишуры. Радости становятся нам малы, как поношенные сандалики — они жмут нам, от этого становится неудобно. Это же странно, хотеть есть мороженное на лавочке в сквере. Гораздо понятнее хотеть шубу или… на ГОА, или еще вот — айфон.
Вырастаем из детских страхов. Да, тех где в шкафу чудовища, или шорохи в темноте, или мама вышла в магазин, а вдруг придет черная рука? Страхи другие — быть не как все, казаться странным, или, что еще страшнее, «недолайканым»…
Попрошу-ка я в Новом году детских радостей, веры в чудо и пятьсот эскимо. Для всех…
