Не надо мне рассказывать про «особенности»! — она резко прервала меня, её голос зазвенел металлом. — Я вижу перед собой запуганного ребёнка и мать, которая это отрицает. Я
Я с мучительной, ослепляющей ясностью поняла: он не специально. Он не мучает меня назло. Он просто другой. Он живет в своем стеклянном шаре, и он не виноват в его существовании так же, как не виновата и я.
». Мой сын. Мой мальчик, который заливается смехом, когда я щекочу ему пятку, который часами может выстраивать в идеальный ряд свои разноцветные кубики. Который не говорит «мама», но чье дыхание у моего виска — самая настоящая молитва
