…Гулкая и, кажется, навсегда пропахшая медовым запахом воска, тишина старой церкви где-то недалеко от обезлюдевшего Ржева. Неровные язычки огня на тонких самодельных свечах. Солнечный луч, падающий сквозь запыленное окно на массивную серебряную купель с водой. И в купели – ОНА. Первозданно нагая, тонкая, хрупкая, звонкая – сама похожая в этом луче света на трепетный язычок пламени…
