Есть такие любовные истории, в которых мы не в силах поставить точку. Мы не беремся вкусить горького лекарства — лечение одиночеством, продолжаем томиться месяцами, годами по тому, чего нет. По любви, которой нет. По отношениям, которые существуют в нашей голове. Продолжаем в одиночку вести злополучный недороман, в котором сами все себе придумали.
— Я надеялся, что ты побудешь со мной дольше полутора минут…
— В следующий раз. Возможно, — ответила Максимилиана. — А пока запомни эти неполные две минуты, как те, что говорили о моих хороших сторонах. Чтобы тебе было с чем сравнивать.
«Непременно дорисую каждый штрих, который не могла дорисовать раньше. До встречи с тобой», — мысли, как флешбэки напомнили о загадочном сходстве Тимура с ее картиной, и Максимилиана постаралась отогнать их от себя, словно надоедливую муху.
Ему не хотелось шевелиться и заканчивать момент тишины, который она наверняка бы нарушила. Просто потому что она — его неудержимое безумие, эстроген, который подрывает его самообладание. Такая колючая, такая беззащитная, такая… его.
Курение — вредная привычка. Сколько раз мы это слышали? Когда ощущаешь отвлекающее жжение и горечь во рту. А в голове пустота. Руки и мысли чем-то заняты. Но всех устраивает положение вещей. Это ли вредно? А человек, о котором постоянно думаешь? Который выселяет всех постоянных обитателей в твоей серой жидкости. Который создает непроглядный туман. И этот туман в кайф. Пока он рядом. Но как только он уходит, туман рассеивается… Вы хоть раз бросали курить? Когда без сигареты ты — всего лишь человек, который не способен бороться со своими чертями в голове. Одержимости становятся заметнее, очевиднее. Боль ощущается сильнее. А если получилось бросить, то тебя потряхивает и начинает раздражать даже запах, дым. Ты будешь себя убеждать, что это так, но… Потом случайно (или нарочно) вспомнишь его аромат. Гель для душа или парфюм вперемешку с запахом сигарет и… Подстава… Табак снова становится любим, но только в этом сочетании. Только в сочетании с его ароматом, когда он так близко, когда пальцами касаешься его кожи, пусть это совсем не то касание. Совсем не то…
напротив нее, в этом небольшом кафе нарисовалось доказательство того, что любовь существует. И теперь в ее сердце проснулась смелость. Сердцу стало наплевать, что оно может ошибиться. Оно просило выпустить его на свободу. Туда, где гуляет ветер. Туда, где Вермут.
— Что ты делаешь со мной? — умоляюще выдохнул он. — Всего лишь рисую… — довольно пролепетала Максим, наслаждаясь рисунком с видом шикарного парусника. — Я почти закончила… — сказала она, ненарочно прикусив губу. Тимур закатил глаза к небу и отвернулся, чтобы не видеть её лица. Чтобы безумие на миг отпустило. — Теперь я не буду мыться, — перевел он тему, чтобы прийти в себя. — Вот уж точно не стоит. Иначе пойдешь на третье свидание в одиночку. — Ты хотела сказать на третье испытание? — поправил её слова Тимур. — Точно, — осеклась Максимилиана. — И ты мне расскажешь откуда взялась такая милая Ласточка? — Только если буду безумно пьяна, и ты меня разговоришь. — Что ж, звучит очень даже заманчиво. — Хочешь напиться со мной? — Всё равно. Лишь бы ты была рядом,
— В момент, когда мы оба молчим, я тешу себя надеждой, что ты думаешь о том же о чём и я, Максим, — она почувствовала, как горячие губы Тимура дотронулись до её затылка, как он жадно вдохнул её аромат. — Ты пахнешь летом, сандалом и апельсинами. Для меня этот запах как «маковый сок» [1] для наркомана — вызывает зависимость, не дает спать по ночам, — горячий шепот Тимура щекотал границы её самообладания. — Но я не хочу получить спасения. Пусть я останусь зависимым.
