когда любишь, видишь человека таким, каким его Бог сотворил, а не таким, каким его жизнь сделала
печаль мертвых из могилы не поднимает, а вот живых туда укладывает
– Хромоногай рыбак што без яйка елдак, – где-то в темноте каркал Мореслав. – Годный, да не до конца.
Своя комната – на то и своя, чтобы в ней происходило только то, о чем знаешь лишь ты.
«Практично». Совсем не так важно, как «красиво».
Ее платье – кровавые маки на снегу. Черная кость блестит в свете лампы, как ограненный оникс. Ее коса оставляет багровый след на сером полу. Где бы она ни появилась – она привносит контраст, превращает оттенки в цвета.
Темнота будто уплотняется, густеет мазутом, у нее и привкус мазута, вот-вот она зальет мне теплой жижей глотку, и я больше не могу сделать ни вдоха…
Умереть сегодня – страшно. А когда-нибудь – ничего, – процитировал я русского классика.
Всему лучшему во мне я обязан смерти.
бред о тепле, жизни, ангелах и о том, что даже ангелам суждено обратиться в пепел и бесконечно разлагаться
