Оглавление

Дорогой читатель! Все совпадения с реально существующими персонажами являются просто совпадениями. И ничем иным. Автор обладает очень богатой фантазией.

Книга посвящается моей

Любимой мамочке, которая

все эти годы была рядом и

и без которой этой книги не было бы.

Перед Вами издание второе, дополненное и переработанное.

Вместо предисловия: Край Света…

Как одна короткая встреча завершила тысячу лет…

Я ходила по этой улице сотни раз, и планировала пройти по ней ещё столько же, когда пред моими глазами возник Он. Мне трудно сказать, почему я решила, что это именно Он. Ведь Он ничем не отличался от других людей — разве что лохмотья на его загорелом теле обветшали, глаза потускнели, а мусорный контейнер, подле которого Он внезапно возник, был пуст, как бывает пуста тарелка на музейной полке. Тогда я спросила его:

— Вы и есть Вечный Странник? Он почесал за ухом, потоптался и посмотрел на меня глазами, которые видели Всё, но это Всё не оставило в них следа.

— Так вы видели, где кончается Вселенная, Вы видели, как она вращается среди полного хаоса, а рядом с ней вращается ещё одна и ещё…

— Тогда это называли Край Света, — поправил он меня безликим голосом.

— Времена не изменились, мы и сейчас говорим об этом, как о Крае Света.

— Вот то-то и оно. Времена не изменились. И что я здесь делаю, если всё идёт по-старому? Он сел на раздолбанный асфальт, сквозь который пробивалась зелёная травинка, сорвал её и стал меланхолично жевать. Я ждала. Наконец, он пошевелил губами и сказал то, что я помню по сей день и рассказываю тебе, мой внук, чтобы и ты не заблуждался насчёт Него.

— Когда-то Край Света был где-то у Карфагена. Потом он сместился к Чёрному Континенту. А на Чёрном Континенте Край Света находился там, куда течет Нил или уходит пиком гора. Спросите у аборигенов Австралии — я думаю, для них это была пустыня. Потом эти плутишки Галилей и Коперник влезли со своими идеями и все, в конечном счёте, поверили, что Край Света где-то дальше… Зачем им это было делать? Ведь ничего не изменилось со времён древних греков — они мне были симпатичны, особенно их философы. Они только болтали, и все о том же, что и ваши ученые. Край Света всё время перемещают люди — вот в чём беда. Мне понадобились века, чтобы это понять, и это встреча с тобой, глупая девчонка. Теперь, когда ты поставила точку в моих скитаниях, мне придётся покинуть этот мир…

— Я? Почему я?

Он раскрыл глаза так, что я увидела потускневшие выцветшие зрачки.

— Разве ты никогда не знала, что короткая встреча может быть важнее длинных научных бесед и философских диспутов?

— Подожди, — закричала я. — Там, куда ты пойдёшь… Ты знаешь, что ждет тебя там?

— Возможно, именно то, что я искал на этом шарике, а может быть, другой шарик.

Сказав это, старик в лохмотьях умер. Его голова упала на грудь, сам он облокотился о контейнер, и теперь никто не мог узнать Вечного Странника, даже я.

Июль 2005 г.

Грызня

Главный Дворец Страны. Мужчины в дорогих костюмах, женщины в вечерних платьях. Толпа чинно и благонравно подходит к привезённой иконе, кивает головами, слушая служителя культа в золотой парче и о таком же кресте, движется далее от пищи духовной к пузырькам шампанского. Третий звонок. Толпа, немного позволив себе опоздать, как это принято в высшем свете, а также в среде хамов, наконец, рассаживается по местам. Гимн, ведущий, дети на сцене, все жеманно аплодируют. Перед зрителями сановник, кавалер высочайшей награды, духовенство, всё как положено, ещё деятели культуры, наконец, начинаются награждения и как всегда неожиданно вспомнили о тех, о ком давно забыли, когда оставили их, совершивших подвиг, прозябать в жалких лачугах. Но теперь вспомнили, повесив им на грудь ордена.

В их голосах плохо скрываемые чувства, трепет, радость, сантименты, потом они сходят со сцены, седые, всё ещё с выправкой, не смотря на возраст, ведь вспомнили о подвигах двадцатилетней давности. Также и она, полноватая мать, давно потерявшая сына на войне, где брат шёл против брата, но нашедшая сыновей таких же обездоленных матерей, — плачет, и слёзы градом струятся по её благородному лицу. Её тоже вызвали сюда, вдруг осознав, что у неё есть заслуги перед Отечеством, пусть грудь её украсит орден… Только почему она искала чужих сыновей, а не те, кто сегодня раздаёт щедрою рукой ордена, выбирая достойных, отметая тех, кто не дотянул?

Он сидит в партере. Зевает, забыв закрыть рукою рот. Сегодня скучно. Выскочила популярная певичка, спела что-то патриотическое, он оживился: юбка короткая, помада яркая, танцевала сдержанно, но достаточно эротично. Заулыбался. Сын дёрнул за рукав.

— Пап, а пап, пойдём в стрелялки играть?

— Нельзя. Папа на работе. Веди себя прилично, — отвечал отец, а самому так хотелось поддержать отпрыска. Но надо высидеть до начала фуршета, потом пойти поздороваться со всеми, показать сына в пилотке, которую специально водрузил на голову ребёнка. Будет министр обороны. Пусть видит, как представители гражданского общества воспитывают своих детей — в лучших традициях патриотизма.

— Пап, а пап, пойдём в Макдональдс!

— Потом пойдём, сиди тихо! — испуганно зашипел отец. Сзади — или ему показалось — сидел президент одного очень известного фонда «Русская Вселенная» — не дай Бог услышит про Макдональдс! Хотя сам-то десять лет назад, как зубоскалят в тусовке, ещё как посещал не только оное заведение быстрого питания, но и заокеанские берега. Было модно. Но теперь нельзя — повестка другая.

Наконец, спели-станцевали-вручили, можно и на фуршет. Мужчины, их спутницы, где же министр? Алексей Андреевич, держа за руку семилетнего сына, медленно шёл в сторону буфета, завидев нужное лицо, улыбался. Делал лошадиную мину равнодушия к окружающему миру при виде не интересующей его персоны, снова улыбался… Но, а при виде двух разных особей вместе сразу исхитрялся изобразить улыбку на той же лошадиной мине, при этом тонко так приподняв брови, чтобы дать понять — не с тем, человеком общаетесь сударь! Ой, не с тем!

Ему навстречу плыл бриг, раздув паруса из радости и благожелательности, источая волны радушия.

— Алексей Андреевич!

— Семён Александрович! Цветёшь!

Мужчины обнялись. Алексей с трудом обхватил бриг, продолжая улыбаться, Семён также, сияя маслянистым счастьем, поднял волоокие глаза к небу во время похлопывания по спине, как бы подчёркивая особую радость этой встречи.

— Слыхал, ты вошёл, Семён Александрович, в совет при главе государства?

— Вошёл-вошёл, как же. Но ты же знаешь, Алексеюшка как всегда на общественных началах. Уж сколько времени отнимает эта работа на благо граждан! А ты… вроде бы президентский грант взял?

— Да, вот ещё пока не то чтобы взял, но возьму, — с некоторой непозволительной заминкой ответил патриотически настроенный отец.

— А что… так тянут? — участливо спросил Семён Александрович.

— Ты же знаешь друг, как всегда, у нас не знают, куда же мы идём.

— И башни смотрят в разные стороны, — штампованно посочувствовал оппонент. Вздохнул, разведя полными ручками.

Они вновь разошлись, каждый заприметил нового собеседника. Алексей, отойдя на безопасное расстояние, процедил сквозь зубы известное ругательство, за которое можно было нынче и загреметь по статье; Семён, поднял очи к небу, как бы говоря: «Мужлан». Но навстречу Алексею двигался ярый русский националист, и брошенное бранное слово была как нельзя кстати. Удалось отвести душу и даже прибросить вариант возможного сотрудничества. Впрочем, и Семён, похоже, поймал за шляпу раввина. Обе стороны были удовлетворены.

Вечер подходил к концу к общей радости. Особенно к восторгу маленького Гоши, которому уже совсем не хотелось в Макдональдс, а просто домой. Вместе с отцом они вышли на морозный воздух, ветер плюнул им в лицо горсть колючего снега, оба поёжились. Впереди дорогу им закрывала грузная фигура в длинном демисезонном пальто.

— Вот ведь вечно прутся сюда все эти быдластые понаехавшие! — воскликнул, не стесняясь и более не сдерживая себя патриотичный Алексей, когда-то выписавшийся из места своего рождения, а также детства и юности в Феодосии.

Женщина медленно повернула голову. Красноватое лицо, покрытое сеточкой морщин и узлами сосудов, глаза, в которых стояли слёзы то ли от ветра, то ли от эмоций.

— Простите, не узнал лауреата! — привычно залебезил, расшаркиваясь, Алексей Андреевич.

Она ничего не сказала, только усмехнулась, и продолжила путь.

— Что же ты меня не предупредил! — набросился на без вины виноватого сына представитель гражданского общества. — Вот ведь какого человека обидели!

***

Утро следующего дня встретило Алексея на работе в офисе. Он мрачно курил сигару, держась при этом за голову, и прищуренным глазом старался следить за посланием главы страны. Зазвонил телефон, Лёша выругался, с трудом поднёс трубку к голове и прогнусавил Алё! Звонкий голос сказал что-то ободряюще-вопросительное.

— Слушай, я на всё готов. Грант не дали. Даже, даже с либералами готов в одной упряжке, прикинь… Но только чтобы не с педиками целоваться, на это я никогда не подпишусь. Да, потому что я намерен сидеть и дальше в своём директорском кресле, а если с ними буду целоваться, то сидеть не смогу. Знаешь ли, болеть будет задняя часть, — вещал гражданин в трубку, отводя при этом взгляд от плазмы, на которой президент строго выговаривал чиновникам, в сторону.

Положил дорогой сотовый на стол. Мрачности поубавилось, появилась надежда. Забулькал коньяком, похорошело. Подошёл к окну, и уже в молодцеватой манере показал самый неприличный жест, на какой был способен окнам офиса Семёна Александровича.

Апрель 2014 года

Ссора в УЛЬЕ

Вы вообще не подумайте, что это рассказ для энтомологов — УЛЕЙ. УЛЕЙ — это политическая партия. Расшифровывается просто и незатейливо: у левых единство! Что-то вроде противопоставления всем правым и центристам, да ещё с желанием доказать, что левые-то едины! Однако, длинное название не проходило, а короткое УЛЕ — звучало как-то очень уж по-фински и сразу вспоминалась стодневная война, одним словом, стоит ли связываться с финнами? Кто их знает, этих грозных скандинавов.

Партия была старая, жила ещё со времен Советского союза, интерес к ней постепенно пропадал, потому что «красные» уже стали как-то не популярны, радикализм их стух за годы попыток сделать свою игрушечную революцию, в общем, на момент действия рассказа партия влачила жалкое существование в стенах мрачного дома, оснащалась компьютером, который современные школьники приняли бы за раритет. Но задор остался… Ведь хотелось ещё чихнуть в сторону этих центристов, как черепаха Морла, чтобы мало им не показалось! На качественный чих нужны были деньги, а денег в УЛЬЕ не было.

И вот встретились на свою беду два политтехнолога партии. Один со стажем в 10 лет. Святослав — мужчина, лицо которого отразило, как следы борьбы с идеологическими соперниками, так и с алкоголем, но в стальных глазах ещё сверкал огонек несгибаемого под тяжестью капитализма революционера, и помятый прикид только говорил в его пользу. Он просто хронически не успевал, борясь с противниками, привести себя в порядок.

Валентин — стаж работы 4 года. Дешёвый, но отутюженный костюм, галстук, рубашка, взгляд мартовского кота, которому откажут все кошки, о чём ему хорошо известно заранее, потому в основном смотрит в сторону или в пол. Улыбка робкая, такая зарождающаяся на губах, но так и не переходящая в настоящую улыбку уверенного в себе человека. Святослав с презрением смотрел на Валентина.

— Вы обещали митинг, на котором будет весь город. Пришли две старушки и трое полицейских. Я организовывал многотысячные стачки, неужели у нас настолько плохо с организацией работы, что вы не могли привести хотя бы весь пансионат престарелых?

— Я понимаю. Извините. У вас тогда была другая финансовая ситуация. Сейчас в УЛЬЕ бюджет…

— Чтобы сделать митинг, бюджет не нужен. Нужно уметь заставлять людей думать, будто они сами хотели прийти, а ходить по микрокрайонам, и заводить беседы на скамейках со старушками — это не методы нашей партии, политтехнологом которой вы являетесь.

Валентин молчал. Он осознавал свой провал, но он не видел своей вины. Причём, возможно, впервые в жизни. Обычная его роль «шестёрки» партии ему уже приелась, а тут на него насел старший товарищ, да ещё и так зло его обвинял. Но с Валентином что-то происходило. Видимо это был момент перерождения «шестёрки» в политика, готового спихнуть стареющего коллегу. Такие моменты бывают у всех, вопрос доходят ли они до логического завершения…

— Знаете, Святослав, — Валентин прочистил горло, набираясь петушиной смелости перед боем, — вы вообще меня не цените. Ваши заслуги шестилетней давности уже не интересны. Вы заметили, что я обладаю пунктуальностью, точностью в выполнении намерений партии, а вы в свою очередь уже четыре года пытаетесь представить меня в кабинете министров, и вам всё что-то мешает. Хорошо, я всё понимаю. Коллеги отказались, всё остальное стало не актуально и все прочие мотивы. Но в русском языке есть слово из трёх букв — «нет». Вот это слово я бы услышал с большей радостью, нежели ссылки на вечную занятость, совещания и т. д. Оставьте это для кого-нибудь другого. Я чётко знаю, что, если не хочется говорить «нет», то начинаются совещания, заседания, у некоторых рождаются дети и умирают бабушки, только не это короткое слово.

— Если Вы решили, что и мне, и ребятам в Кабмине нефиг больше делать, как развлекать Вас, поищите других клоунов. Если вы устали работать, десять раз могли сказать — хватит. Вас тут силой не держат. Политика — не детский сад. Министрами стали те, кто сам увидел проблемы и сам ищет их решения, поэтому они должны пахать. А вы там, кем хотели быть? Министром по информационным технологиям? Думаете, ваша основная работа по созданию POS-терминалов даёт вам такой офигительный опыт в IT-сфере?

— То есть Вы всё же говорите «нет», но другими словами? — Валентин уже входил во вкус, но Святослав весь покраснел, глаза его превратились в щёлки, а это говорило только об одном: у него начинался приступ желчного гнева, что могло быть опасно.

— Насчёт «нет» — я словами не бросаюсь, и это хорошо знают все политики и не только политики в Латвии. Хотите диктовать условия сотрудничества — отвечаю «нет». Будете пытаться давить — просто не будем работать вместе никогда. А когда я говорю «никогда» — это следует понимать буквально.

— Какие политики? Позвольте? Вы же уже сколько лет в тени, думаете о ваших заслугах ещё помнят? Кроме бесконечных судебных тяжб вы больше в прессе и не появляетесь, — Валентин знал, что идёт против металлиста и рокера, и некогда спортсмена, но он хотел, безумно хотел переродиться, стать большим человеком, а для этого надо было прежде всего доказать вот этому вот коллеге, что и он кое-чего стоит.

— Я неоднократно посылал к чёрту и вживую, и по телефону очень многих, сопредседателя нашей партии, и формально моего работодателя. И знаете, во-первых, все туда и шли, куда я их посылал. Вы поняли, о чём я? А во-вторых, мы таки работаем вместе. Так что мне глубоко начхать на ваше непочтение к моим заслугам — сам такой, и покруче вас. Так что если вас гнетёт комплекс неполноценности — обратитесь в ООН и не тратьте ни своё, ни моё время. Я не психотерапевт. Время, которое я потратил на этот разговор, между прочим, отнято у пенсионера, ждущего за дверью, чтобы обратиться к нашему юристу за бесплатной помощью, которую предоставляет наша партия… А юрист сидит, и пошевелиться не смеет!

Так они и стояли друг напротив друга, оба маленькие, мало кому известные, но один так хотел подняться, а второй не мог, просто не мог расстаться со своими амбициями, старыми заслугами, потерей хоть сколько-то в самомнении, ведь эта маленькая вошь, даже не вошь, а гнида метила обойти 10 лет пахоты, чтобы рвануть в министерское кресло. Стартануть прямо и сразу, сесть на зарплату, и забыть о собратьях по УЛЕЮ навсегда.

А вот этого не дадим. О собратьях надо помнить! И тяжёлая рука Святослава поднялась, но тут у программиста по образованию Валентина сработала некая программа самозащиты, и он рванул к юристу, давно трясущемуся мелкой дрожью. Святослав настигал. Юрист прятался под сумкой от ноута, Валентин был по одну сторону стула, Святослав по другую. Один делал выпады, второй пытался увернуться, однако сзади было окно. И Валентин оказался между двух огней — возможностью пробить брешь в бюджете партии и увековечить себя фингалом. Он лихорадочно соображал — фингал-пресса-скандал. Разбитое окно — скандал, ещё скандал, нет, этого он точно не выдержит. И Валентин решился на контрмеры — он скользнул под стол к юристу, который хотел бы думать, что его тут нет. Собственно, Святослав следующим делом отволок юриста вместе с сумкой к стене и начал вытягивать противника из убежища. И вот в этот самый момент, кто-то кашлянул. Это была пенсионерка.

— Простите, я только хотела юридическую помощь получить, у меня ведь тоже так было. Знаете, зять, и его друг как-то подрались. Теперь никто не помнит из-за чего, но все хотят судиться. Скажите, а что делать, чтобы они не судились, а чтобы как люди сели и поговорили? Разве так нельзя? Я вот смотрю на вас и понимаю, что нельзя.

Пенсионерка вздохнула, глядя на обезоруженного Святослава, все ещё сжимающего в руке гигантский степлер, и на Валентина, прячущегося за бессознательным юристом, развернулась, и покинула помещение партии «УЛЕЙ»…

Так партия потеряла еще один голос на выборах.

Май 2010 года

Есть такая профессия — баррикады возводить

Почему случился 1917 год? Потому что нашёлся профессиональный революционер, и все знают, как его звали. Только одна беда: всем также хорошо известно, что он не был главным, но такова доля всех тех, чьё сердце горит во имя, чьи помыслы обращены за, чей образ жизни, как правило, именуются жизнью лодыря и трутня.

Таким же революционером был и почти полный тёзка того запомнившегося жителям СССР на долгие семьдесят лет. Владимир Ильич Сахерман проживал в одной из стран уже бывшего СССР, и там, на ниве революций не то, что зарабатывал себе на жизнь, но как минимум считал, что коптит небеса не почём зря, а во благо тех, ради кого и собирался свершить переворот в данном государстве.

Надобно отметить, что в детстве Владимир Ильич, ещё когда не помышлял о нынешнем своём роде деятельности, а только снимал пионерский галстук после школы, планы его возносились аж к космическим далям, но добился он возможности погружаться лишь в унитазные, так как попервам зарабатывал на жизнь, орудуя гаечным ключом. По стране уже вовсю шагала перестройка, в республике, где жили медлительные прибалты, всё громче слышались националистические голоса, и коллега Владимир Ильича по канализационному цеху поведал о том, что можно поучаствовать в свержении строя, не давшего нерусскому Ильичу получить желаемое образование в космических сферах. Так, обиженный на власть Ильич отправился на баррикады, вооружившись знаменем независимости и даже подучив пару слов на языке титульной нации.

Власть, как положено, свергли не без помощи зарубежных комрадов, а положа руку на сердце, тех самых империалистов со звериным оскалом, которых достаточно правдиво изображали штатные карикатуристы грозной машины советской пропаганды. Республика отчалила в дальнее и свободное плавание вместе со всеми проживающими там нациями. Не успел Володя спуститься с баррикады, не успел протянуть руку для рукопожатия прибалту-сантехнику, как понял, что тот руки ему не подаст и не потому что так была испачкана в нечистотах, а потому что прибалт смекнул, что он здесь и есть главный.

Ильич был крепко озадачен, отправился было на работу, но через месяц-другой предприятие прикрыли, как символ прежней власти и более того — как её ужасающее наследие. Володя не унывал, жена пока ещё трудилась в школе, хотя впервые не получила зарплату, чему бывшая гражданка СССР сильно удивилась, и направил пока суд да дело свои усилия на изучения всей около сколь-нибудь политической литературы.

Дело было вечером, кушать было нечего, такие строки в Советском Союзе известный поэт Сергей Михалков вряд ли сочинил бы. У него, как многие помнят, советские подростки хвастали тем, что у них в квартирах имелось, у кого-то, к примеру, был газ. Но газ остался в России, не топили вплоть до декабря, жена пришла с работы больная и зло посмотрела на читающего Отто фон Бисмарка мужа.

— А ведь умный мужик был, как сказал: «Революцию подготавливают гении, осуществляют фанатики, а плодами её пользуются проходимцы», согласись в этом что-то… — начал было Ильич, но благоверная в ответ лишь громко чихнула, и отправилась греться в ванную — единственное тёплое место в доме.

Одним словом пришлось вновь искать работу. Но теперь требовали знаний местного языка и желательно наличие гражданства сего недавно рождённого государственного образования. Владимир Ильич приуныл. Его познания в языке хладного народца ограничивались в основном набором известным со школьной скамьи: «Меня зовут Володя, столица СССР — Москва, как пройти в библиотеку?» В итоге с трудоустройством не вышло, и мысль о революции снова засвербила в мозгу новообращённого вершителя судеб.

Не будем описывать его долгую дорогу в дебрях политической элиты, которая могла привести только в никуда, ведь без гражданства в депутаты не брали. Недавно созданная партия, борющаяся за права русских, с неохотой приняла Володю в свои ряды, потому что характерная внешность не давала ему возможности сойти за простого славянского парня. Пришлось задекларировать свои ценности, как ценности истинного русского националиста, понабраться всего необходимого у почившего в бункере Адольфа Алоизовича, прицепить на рукав соответствующий символ, и устроить выходку в духе пятого класса, то есть позаимствовать на киностудии Т-34, на коим и совершить въезд в столицу.

Выходка не прошла даром… Мрачные люди в форме, особо не затруднив себе объяснениями, попросили Ильича не просто из его родного дома с не зарешёченными окнами, но и из страны. Шушенское стало ближе.

Посидев с полгода на хлебе и воде в роли обычного российского сантехника, читающего не только Бисмарка, но и других печально известных немцев, Володя нашёл братьев по разуму и не в глубинке, а в той самой столице всего бывшего СССР. Пять лет подпольной работы, создание Союза, хоть и не Меча и Орала, но чего-то важного для будущего славянского братства, окончились почти как на бывшей родине. Люди в штатском вместе с товарищами в чёрном легко проникли в конспиративную квартиру подпольщика, надели стильные железные браслеты ему на руку, и проводили на границу с независимой и очень гордой прибалтийской республикой, где его, апатрида и нарушителя спокойствия, также не ждали.

Но, как оказалось, в нейтральных водах Новой Гвинеи затерялся остров, который по изумительной случайности не принадлежал никому. Остров был небольшим, проживали там лемуры и попугаи всех цветов радуги, а также племя папуасов в числе 15 человек. Их язык был непонятен человеку без гражданства, но из Европы. Попугаи гораздо быстрее заучивали революционные лозунги, и Владимир Ильич уже сумел внушить им, как ему казалось, что вместе они свергнут власть папуасов на этом острове, потому что ему, Слава Богу, было совершенно ясно, что попугаи — национальное и несправедливо обижаемое меньшинство.

Ещё лет через пять группа туристов, случайно прибывшая на этот остров, долго пыталась понять, кем был этот человек в наряде из попугаичьих перьев, разговаривавшей на абсолютно непонятном диалекте и похоже нашедший своё счастье с обворожительной попуасихой, которая только улыбалась и кивала, когда он, эмоционально размахивая руками, к чему-то её призывал.

Туристы узнали о том, что времена изменились, апатридом Сахерман больше не считался, и бывшая его родина по новым правилам была готова его защищать, правда в депутаты всё равно не была готова взять, дескать, всё же не та у него национальность, и не в том году приехали его предки на суровый балтийский берег. С Владимира Ильича сняли перья успешно съеденных им попугаев, которые почему-то не пожелали пойти с ним в революцию, дали ему время для прощания с его местной женой, которая так и не поняла, что собственно происходит и продолжала радостно кивать и улыбаться, аки китайский болванчик.

Возвращение, туман над берегом, холод и сырость, постаревшая супруга, от вида которой теперь уже Ильич громко чихнул, хотя надо сказать обрадовался чему-то родному, пусть и малость потрёпанному. Эх, подумал Ильич, ёжась от холода, конечно, переворот на острове, проведённой при помощи забродившего кокосового молока, которое ввергло население в продолжительное похмелье и привело Сахермана к власти, был лёгок и приятен, жена его Миэ была воплощением грёз мужчин европейских стран, то есть темнокожа и молчалива, однако же, надо считать это хорошим отдыхом, теперь же наступили трудовые будни во имя счастия пролетариата.

Конечно, когда тебе давно не двадцать, когда за спиной уже почти полвека, вести за собой толпу становится всё сложней, хотя бы потому что пыл стал профессиональным, суставы похрустывают, печень давно посажена тем самым перебродившим кокосовым молоком, спиртом «Рояль», а также одеколоном «Тройной», не говоря уже о простом беспроигрышном медицинском спирте, который всегда был у товарища санитара. За время отсутствия в стране большинство русских националистов уехало либо на историческую Родину, либо в приличную Европу, а не ту, которая недавно стала Европой и то по случаю, а потому приличной считаться не могла. Лимита…

Одним словом за неимением стоящей темы, которая могла бы осуществить мечту Ильича и вновь сделать его вождём только уже своей родной земли, он какое-то время осуществлял борьбу с плодившимися, очевидно, почкованием геями, но не найдя большого количества сочувствующих, пошёл за борцами в Православную церковь, где был совершенно неправильно понят. В синагоге также не оценили идей из-за русского националистического прошлого. Жизнь постепенно теряла смысл. Ильич даже подумал, не сделать ли гея депутатом, чтобы было с кем бороться, но быстро оставил эту мысль, поскольку так и не смог произнести фразу «мы с Вами за ужином всё решим», игриво подёрнув при этом плечиком.

Утром очередного серого дня, а на брегах Балтийского моря солнце бывало только по праздникам, ветер принёс клочок газеты, пренебрежительно кинув её в лицо, вышедшему на пляж прогуляться и погрустить Ильичу. С неудовольствием он отлепил от себя целую полосу и… замер. Как оказалось, на Аляске сепаратисты пытаются захватить власть с целью отделения этого не самого тёплого места на земном шаре от США, и присоединению себя к Антарктиде с целью создания Антарктических штатов. Ильич понял — сепаратистам просто не хватает креатива, ведь поддержку нужно искать у пингвинов и белых медведей. Пингвины для солидности, медведи понятно для устрашения. Просто как белый полярный день.

Жена проводила мужа в путь, кинув вслед улетающему самолёту томик Ленина. «Прочёл бы на досуге, гений недоделанный», сквозь зубы процедила она, направляясь получать долгожданное свидетельство о разводе.

Как говорил Ильич, тот самый, что если и ездил заграницу, то возвращался с большой прибылью, а не с попугаичьими перьями: «Для революции недостаточно того, чтобы низы не хотели жить, как прежде. Для неё требуется ещё, чтобы верхи не могли хозяйничать и управлять, как прежде». Впрочем, не всем профессиональным революционерам суждено стать вождями, зарубите себе это на носу господа и товарищи!

Июнь 2014 года

Аморалов и Анехамов

Он был членом союза писателей нашей необъятной Родины, членом аналогичного союза столицы и городка, выходцем из которого являлся. Каждый раз, представляясь, он называл первый союз, как самый главный и удостоверяющий тот факт, что он Аморалов Пётр Петрович был достоин называться так и никак иначе — писатель. Тем более, что он окончил литературный институт имени Горького. А это лишнее подтверждение его нынешней профессии — писателя! А то как же. Зря учился что ли… Конечно, он ещё состоял в аналогичном союзе журналистов. Журналистом он не был, но раз уж позвали, отчего же не вступить. Был ещё он виден в ассоциации защитников дикой природы. Знали его и по кружку любителей живого пива.

Но главное — это самый первый его, основополагающий жизненный статус члена союза писателей, открывающий многие двери. Особенно двери толстых пыльных журналов, читателями которых были те, кто в этих журналов публиковался. Никому другому они не были не то что интересны, они даже известны не были широким народным массам. Или ширномассам, как повелось говорить в незапамятные советские времена, когда и появился институт, в котором любой бесталанный мог стать Талантищем, потому что так его, в конечном счёте, назовут критики и штатные пропагандисты. В те же времена возникли все эти союзы для живущих и пишущих по правилам. Ведь стоило чуть выйти за рамки, сказать что-то не то, выучиться, скажем, на врача, но не иметь при этом звание лучшего доктора нашей страны… а быть вроде Чехова. Простым, сельским лекарем.

Так вот в наши дни Чеховым не место в литературе. Ибо места эти плотно засижены многочленами вроде нашего Аморалова Петра Петровича, в этот самый момент цепляющего на нос очки, чтобы получше разглядеть свой свежевыпущенный томик стихов, посвящённых любви к Родине. Потом, как водится, нужно будет зачесть аудитории пару нетленок, но, а пока можно повертеть в руках. Огладить, понюхать запах краски, полюбоваться на свою витиевато написанную фамилию. Экой фамилией его наградили-то родители. Аморалов! Это же игра слов! Ведь на самом деле он за мораль и нравственность в обществе. Это так сказать, обманка, трюк-с, не более.

Но — чу! — уж зовут, зовут его на сцену! И он поднимается во весь рост, пузо принимает грушевидную форму, чуть нависнув над ремнём. Хорошо, что скрывает пиджак. Поправляет остатки волос на лысине, зачёсывая по привычке на правый бок, хотя волосин всего две и разницы от того, на какой бок он зачешет, уже нет. Снова снимает очки, ведь он дальнозорок… и теперь можно разглядеть блеклые голубые глаза, как у мёртвой рыбины.

Выходит на сцену и этот его выход встречают сухими официальными, едва различимыми аплодисментами. Видно, что зрители хлопают, потому что так положено. Но какое ему до этого дело, когда он уже у микрофона, прочищает горло и начинает речь…

— Дорогие члены ЛИТО! Сегодняшняя наша встреча пройдёт не как обычно. Не держите на меня обиду, что не начну сегодня с вас. Но так уж вышло, что вышел долгожданный сборник моей поэзии « Родные берёзки»…. — тут председатель сделал выжидательную, театральную паузу, чтобы сказанное им было лучше осмыслено абсолютно бесправными членами литературного объединения. Однако можно было продолжать, ведь на постных минах возникли с трудом выжатые улыбки.

— Сборник этот был задуман давно. Ещё в юности моей, когда я намеревался объехать всю Русь Святую, — на этот моменте председатель едва не сбился, потому что в годы его юности Русь была атеистической, — наслаждаясь пейзажами нашей страны, я написал своё первое стихотворение о любимых всеми нами берёзках. За годы таких стихотворений, воспевающих наше Отечество, скопилось немало. И вот пять лет назад ко мне обратились из Министерства Культуры с предложением издать что-либо посвящённое нашей Великой стране. Как человек скромный я молчал, думая о вас всех здесь сидящих. Но министр, а этот был сам министр, сказал мне, что верит в то, что именно у меня найдётся немало таких стихотворений… Как в такой ситуации можно ответить отказом? Ведь могли бы за такое несогласие и наше дорогое ЛИТО, воспитавшее немало литераторов, закрыть! Это, простите за пошлый пример из западного фильма, было предложение, от которого невозможно отказаться.

Он ещё много и долго, а главное нудно растекался мыслью по древу о том, почему же никто из сидящих в зале не смог издать свой маленький сборничек, и почему чести этой, как впрочем и всегда, был удостоен их предводитель, чьих сборников за годы было издано в таком количестве, что если бы их отдать на макулатуру, то можно было бы обеспечить отоплением маленький посёлок холодной, русской зимой, воспеваемой вожаком литературного стада.

Потом, понятное дело, началось чтение стихотворений, написанных аккуратно, с соблюдением всех размеров и правил дамы по имени стилистика, дамы по имени конъюнктура и прочих столь необходимых дам. Но не муз. Муза давно не посещала Петра Петровича. Где-то с той поры, когда в классе девятом он был вызван к завучу, который пояснил ему, что за воспевание женских прелестей можно вылететь из школы, а также испортить себе блестящее будущее. Каждый в таких ситуациях реагирует по-своему. Герой английской рок-оперы «Стена», чьи стихи с издёвкой зачитывает его однокашникам учитель-тиран, протестует, крушит и ломает всё на своём пути, ну а Аморалов решил, что стихи теперь будет писать такие, как если бы фамилия его начиналась на букву «О». О морали. Просто и без фантазий.

…После того как вожак прочёл десятое стихотворение и понял, что устал, то по сему торжественному случаю пригласил всех членов ЛИТО в фойе, где был его щедрою рукою накрыт стол — давно приевшийся всем «Тархун» и бутерброды из сухого белого хлеба без масла с сыром, по вкусу напоминающему резину. И, как и обычно, каждый несчастный и безликий член подходил к нему, многозначительно тряс руку, заглядывал в глаза в надежде увидеть хотя бы намёк на то, что следующим будет изданы именно его работы…. Всё было как всегда, вот только не знал Пётр Петрович, что в фойе за ним давно наблюдали круглые, по кошачьи внимательные глаза человека невысокого роста. А если бы и заметил, то не узнал бы. То ли дело себя любимого узнавать… или какого сановника.

А вот похожий на драного и злого кота Анехамов издали заприметил своего давнишнего однокашника Аморалова. Подошёл, подволакивая ногу — раны с фронта — с обычной сардонической улыбкой, поприветствовал этим своим — салют!

— Вы кто? — неприязненно изумился хозяин бала.

— За партой вместе сидели, Петюня! Но ты себе не льсти. У меня шевелюра в мои сорок пять, хоть и седая, а есть. А у тебя уже нет. — И рассмеялся прибывший будто как-то про себя, беззвучно, а глаза так и остались холодными.

— Ах… Ванька… Но уже, полагаю, Иван… эээ…

— Неважно! Мне это не надо! Зачем тебе моё отчество? Когда я тебя посажу за растрату бюджета, тебя это будет волновать меньше всего.

Очки Петра Петровича вспотели. Почему-то вспомнилось, как косил от армии. Где-то в глубине сознания пронёсся образ Ваньки, молодого, весёлого, в армейской пилотке, с папироской в зубах.

— Да ты не боись. Это я шучу так. Работа такая. Пойдём, выпьем за встречу. У тебя же тут в кабинетике явно припасено…

Пётр Петрович опасливо оглянулся по сторонам. Как бы кто не заметил. Но как тут не выпьешь… похоже это как бишь его звали-то… Ваня, Ваня, ах память, память, теперь поди в прокуратуре служит. А ведь деньги были и на масло, и на кофе и на конфеты. Просто как обычно договорился с подрядчиком, нет, ну нельзя же так, чтобы всё только для народа, нужно и так чтобы для себя, ведь если для себя, для доброго своего здоровьеца, то значит и для Родины. Родине он нужен здоровый, чтобы и дальше сочинять стихи.

— Ваня, тут вообще-то люди собрались… мы же не одни, ты не видишь?

— Что ты заладил люди. Люди-люди — хрен на блюде. Мы с тобой вон сколько не виделись. Ты вон погляжу теперь большой начальник. Ну а я тоже так ничего. Оперуполномоченный по особо важным делам! Полковник я, Петя, полковник с кладбища мёртвых полковников… Знаешь скольких я посадил, дорогой ты мой, и за дело. Так что пошли. Был бы ты при погонах, мог бы меня бояться. Хотя правильно делаешь, что боишься, это лишним не будет. А то вдруг я буду по литераторам работать, а тут ты — готовенький. — И тут Анехамов подмигнул, отчего у Петра Петровича заныло сердце, оттуда боль перекинулась в желудок и сползла в кишечник. Лучше налить, понял председатель литературного общества.

И он налил однокласснику у себя в кабинете за роскошным дубовым столом хороший французский коньяк, купленный в Париже на слёте русского зарубежья. И намазал французский багет чёрной икрой. Подумал и достал балык. И плитку горького шоколада.

— А… как ты вообще сюда попал? — задал он вопрос, который стоило задать наглому оперу с самого начала.

— Как-как… Талантлив я, видишь ли. Думаю, надо чем-то на пенсии заняться. Вот может, начать детективы писать, ты как считаешь? Надо же мне будет как-то хорошо жить. Возглавлю какую-нибудь компанию, и развлечения ради буду ещё называться писателем криминального жанра. И иду я вот мимо этой богадельни и гля… знакомая фамилия нашего круглого отличника, баловавшегося порнушкой в школьные годы. Те твои стишки мне, кстати, очень нравились. Зарыл ты талант в землю Петюня в угоду конъюнктуре! Так вот иду и вижу твою фамилию. Дай, думаю, зайду, обниму одноклассника. Выпью за встречу. А он мне скажет как стать писателем. По-настоящему, а не как всему этому твоему сброду, который знает, что ты врёшь, но заглядывает тебе в рот. — Анехамов выдохнул и опрокинул рюмку дорогого коньяку в пасть, будто стакан водки влил. Закусил и воззрился на дрожащего председателя затянутыми хмельной поволокой глазами.

Председатель внезапно ощутил знакомый ток в крови. То был ели уловимый запах обогащения, который будто бы исходил от пьянеющего на глазах оперативника, с нагловатым видом развалившимся у него в кресле как у себя в кабинете. Будто прочитав его мысли, он с готовностью отметил, что не прочь занять такой вполне пригодный кабинетик. Пётр Петрович опять сник, пытаясь понять обманул его нюх или всё же нет. Но воображение уже рисовало картину — презентация в одном из модных книжных магазинов. Ванюша сидит за столом, потягивая коньяк и покуривая сигару, подписывает свои детективы в глянцевой обложке, а он, Пётр Петрович, скромно стоит поодаль и рассказывает подошедшим о своей незначительной роли в этом действе… как когда-то он разглядел недюжинный талант в этом драном уличном коте.

И потому разговор их коснулся литературы. Пётр Петрович стал вспоминать классиков, Агату Кристи, Конан Дойля и современных авторов вроде Акунина, мол, вон как в струю-то попал со своим Фандориным… И много бы и долго бы говорил, если бы Ванька не вставлял свои едкие замечания, каждый раз осаживая лихого скакуна на ниве литературных заработков.

— Хочу быть настоящим, понимаешь! Не как ты. От тебя приятно пахнет писчей бумагой и типографской краской как в книжном магазине. А от меня перегаром пахло и будет пахнуть, потому что я живой, понимаешь?

Пётр Петрович соглашался, несмотря ни на что. Ему виделись Великие, они будто проходили сквозь стены этого кабинета и пожимали Ивану, а не ему Аморалову, руку. Пушкин, Есенин, Хемингуэй, Джек Лондон…. все они так отчаянно жили!

Время клонилось к полуночи, когда они разошлись и Анехамов уже не казался Аморалову столь уж отвратительным типом, ведь и сам он порядком выпил, чтобы увидеть весь бренный мир в упоительных пузырьках шампанского.

***

Весь следующий день мысли Аморалова бродили по тем давно забытым школьным годам, когда и правда одноклассники передавали с рук на руки его недурственные эротические стихи. Видать кто-то из них дал порадовать себя и учителям. Скрысятничал, проще говоря. Кто бы это мог быть…? Тогда Петя не думал об этом. Но а повесить эту подлость на Ваньку он не мог. Ванька всегда был бунтарём, неправильным, не вписывающимся в систему. За горячность его прозвали на кавказский манер — Вано. Странно, что он вообще под погоны встал… и как только начальство его терпит. А может, обломали хлопчика за годы… как собственно и его, Петьку.

А ведь сидела тогда на первой парте эта тощая Верка в очках. Вся такая правильная. Первая пионерский галстук надела, первая пошла креститься, как подули новые ветры. Её недавно показывали по пресловутой первой кнопке. Она теперь какая-то шишка по правам ребёнка. Всё такая же тощая, сухая, в этих своих дурацких очках и вещает про то, как важно быть открытыми, честными. Не стыдно интересно теперь защищать права детей, а тогда-то точно она и отдала его амораловские стишки их классному руководителю! А он, между прочим, всего лишь ребёнком был! Пётр Петрович даже вспомнил, как праведница Веруня нехорошо на не