— Вот и цветы поутру так же, — вырывала её из зимних мыслей Обыда. — Сначала рады-радёшеньки солнышку, небу. А потом узнаю́т, что в мире не только солнце, но и ветер, и зной, и дожди, и зверьё, и чёрствые руки. А делать нечего: ты цветок — значит, тебе раскрываться положено каждое утро. Легко ли?
