Оглавление

Бархатные вишни

Бархатные вишни свисали винными гроздьями. Солнце наполняло день жаркими лучами. Запах травы и ветра утопал в его лучах. Прохладно было только в погребе, где хранился молодой сыр и молодое вино, тёмный искристый эль.

Там пахло землёй, деревом и ещё чем-то знакомым. Погреб соединялся с нижней комнатой. Старинный диван и кресло и уютная прохлада обьединяли эти две комнаты. Сам дом был просторным и светлым. Горы заглядывали в большие окна.

На закате свет в комнатах приобретал янтарный оттенок. Вокруг старого пианино собиралось много гостей. На ночь оставались многие и до утра играли и вальсировали…

Так они жили много дней и ночей. Зимой за чаем ели вишнёвое варенье, пили вишнёвый эль и любили.

Летом укрывались в тени дерева бархатных вишен и любили и танцевали вечернее танго. Осень приносила невиданный урожай и он наполнял дом. А весна дарила вдохновение на долгие лета.

Бархатные вишни свисали виноградными гроздьями в том удивительном месте…

Палитра жизни

Палитра, наполненная красками, отдыхала на солнышке. Она возвращалась мыслями к тому дню. Обычному рутинному дню картинной галереи.

Её задела рука ребёнка… Она была влажная от капавших слёз. Краски. Ещё немного и он размажет картину…

Но тепло детской руки не переставало манить и окутывать пеленой сна, нежности и очарования. Палитра разговорилась с ребёнком.

— О чём ты плачешь, спросила она холодным голосом… (на картине преобладали холодные краски)…

— Картины не умеют говорить, — ответил ребёнок.

— Картины понимают и чувствуют многое. Больше чем ты знаешь об этом. Ещё они боятся твоих слёз, которые размоют изображение. Они чувствуют твоё тепло и беспокойство.

— Размоют.., — удивился ребёнок…

— Да, на этом построены акварельные рисунки. Капаешь воду на краску и придаёшь форму исходя из того, что получилось при соединении воды и краски…

Жёсткий голос родителя прервал диалог… Пора было возвращаться домой…

Как только они добрались, ребёнок открыл старые краски и начал писать. Капал воду на капли краски и в нём рождалось творчество. С годами оно окрепло.

И принесло ребёнку спокойствие, раскрыло его таланты и привело к славе. Слава окутала его своими лаврами и подарила искусство. Время тоже внесло свою лепту.

Палитра встрепенулась. Она задремала. Вечер наступал. Звонили в дверь. Это был новый холст, что она так ждала… Она накинула красоту на плечи и пошла открывать…

От нежности до любви

Нежность спросила у любви однажды…

Любовь сидела в бархатном кресле задумавшись. Вскоре появилась нежность. Она всегда приходила вовремя. Но нежность заволновалась от любви. Любовь улыбнулась.

За окном была ночь. Они разговорились. Нежность собирала всё по капельке. Даже кое-что записывала. Вскоре к ним присоединилась музыка. Она взяла ноты нежности и сыграла.

Всё ожило от ее игры. А потом звёзды танцевали с луной за окном. И всё искрилось и сверкало чудесным вальсом.

К утру на улицах зажглись фонари. И любовь взяла нежность на утреннюю прогулку. Начал накрапывать дождь.

Проходящий мимо мужчина обнял женщину и укрыл её своим плащом. Любовь улыбнулась. А нежность взяла её тоже под руку, и они опять танцевали вальс.

Бабочки

Тысячи белых бабочек плели кружево. Махая своими крылышками, они летали вместе. Так было легко плести. Похожее на пух, с ниточками золотых солнечных лучей и серебристой воды, белое полотно заполнялось голубизной неба.

На ночь бабочки улетали, а днём снова принимались за работу. Когда приходил дождь, он бережно укрывал их в листьях деревьев. Они не останавливались в дождь.

Они любили смотреть в отражение капель как в зеркало. Тогда их полотно становилось больше и золотые и серебряные нити сверкали. Дождь приносил за собой радугу и она раскрашивала полотно своим цветом.

Ангелам очень понравилось рукоделие бабочек. Они бережно свернули его и преподнесли в дар Творцу. Он раскинул его и оно заполнило голубизну неба своим белоснежным узором.

Какие красивые облака, — сказали ангелы.

Облака, переспросил Творец… Да, это облака, подаренные мне облака, уверенно сказал он.., и обратил на землю небесные источники благодарности и откровения небес…

Сказка о чудесном

Было раннее утро, ещё роса не пришла с небес. Птицы спали, и ветер гулял в округе. Было тепло, и время остановилось в этих местах. На воде была рябь от утренней игры ветра.

Где-то играла музыка. Она доносилась из глубины сонного Иерусалима. Под эту музыку любил играть ветер с утра. Пока все спали, он танцевал с ней. Забавно. Он любил её. Музыку Иерусалима.

Запах чудесного хлеба будил всех вокруг. Солнце, встававшее на Востоке, озаряло всё вокруг своим золотым свечением. Мир просыпался. И ветер мчал по всей земле песнь Иерусалима.

Его любовь разбрызгивала лето и зиму, весну и осень. Дождь или снег, всё рождалось под музыку Иерусалима и её танец с ветром. Однажды прилетел голубь и принёс добрую весть. И жизнь зародилась на земле.