Мы сидели, и тетя Зина вспоминала своего папу, Трофима Савоськина. И в этих ее воспоминаниях он был обыкновенным человеком, совсем не героем, не в форме, а в старом сером пиджаке, в кепке, ходил, выпятив грудь, свистел сквозь пальцы, матерился. Потом он немного успокоился и помолодел, смотрел на совсем маленькую дочку с нежностью, катал на плечах, делал на ложке конфеты из жженого сахара. Ловил рыбу из проруби, приносил домой грибы из леса, а однажды – цветы из соседского сада. Наконец-то я поняла, какого Трофима я люблю. Вот такого – простого, как папа, дядя Игорь или дядя Толя. Такого, каким может когда-то стать Глеб, Васька, Сашка
