Маргарита Пальшина

Квадрат неба

Сборник антиутопий

Шрифты предоставлены компанией «ПараТайп»

© Маргарита Пальшина, 2017

Квадрат неба человек видит из окна… тюремной камеры, откуда нет выхода, чтобы увидеть его беспредельность. Камеры необязательно буквальной, в тюрьму превращается любой мир или общество, ограничивающие возможности человека быть и оставаться Человеком.

«Квадрат неба» — сборник современной фантастики, в который вошли произведения: роман-антиутопия, роман-притча «Белый город», рассказы «Безбрежные дни», «Исповедь ликвидатора» и «Квадрат неба».

18+

ISBN 978-5-4474-4463-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Оглавление

1. Квадрат неба
2. Белый город
   1. Часть 1. Солнце в мыслях
   2. Часть 2. За последней строкой
3. Рассказы
   1. Безбрежные дни
   2. Исповедь ликвидатора
   3. Квадрат неба

Квадрат неба человек видит из окна… тюремной камеры, откуда нет выхода, чтобы увидеть его беспредельность. Камеры необязательно буквальной, в тюрьму превращается любой мир или общество, ограничивающий возможности человека быть и оставаться Человеком.

«Квадрат неба» — сборник остросоциальной современной фантастики, в который вошли произведения:

Роман «Белый город» (2009) — притча о поисках смысла жизни, о свободе выбора и извечных претензиях человека на бессмертие. В романе впервые было предсказано будущее нейронета и крионики, а сегодня об этом уже открыто говорят футурологи, в криоцентре Подмосковья погребены во льду 200 человек, ожидающих бессмертия… Роман стал романом года на Проза.ру, разошёлся по библиотекам рунета, с 2009-го года получил более сотни читательских отзывов и рекомендаций критиков, включён в подборку «Литература России 1991—2014» на ЛИВЛИБ.

Рассказы «Безбрежные дни» (Серебряное Перо Руси — 2014) и «Квадрат неба».

Об авторе:

Пальшина Маргарита Николаевна — сценарист, поэт, член Международной гильдии писателей (МГП), Российского Союза Писателей (РСП), лауреат международного поэтического конкурса «Золотая строфа», Всероссийского конкурса «КИНО-Хит», Международного конкурса Национальная литературная премия «Золотое перо Руси», Международного конкурса «Русский STIL».

Белый город

Посвящается всем, кто живёт иллюзией

Часть 1.
Солнце в мыслях

— Можно присесть за ваш столик? Иногда возникает непреодолимое желание с кем-то поговорить…

Быть удачливым не значит быть счастливым. Вы не согласны? Что ж, вероятно, вы слишком молоды. Молодость никогда и ни с чем не соглашается, только противоречит и противостоит, иначе не была бы собой.

Когда-то давно, ещё в детстве, он дал себе слово: не проиграть. Это стало для него смыслом жизни и единственным оправданием. Он словно боролся за то, чтобы мир сдался и протрубил ему гимн во славу победителя. Но победителей в этой схватке не бывает. Бывают люди без воспоминаний, потому что в погоне за будущим не нужна память о прошлом; люди без сердца, потому что ради победы способны на всё; люди без жизни, потому что, загоняя своего зверя, нельзя останавливаться и некогда жить. И самое главное в этой погоне то, чего на самом деле нет. Не существует того, за чем все бегут: нельзя победить жизнь. Можно лишь просто жить…

И разубеждайте меня сколько угодно, но честная история о победе любой ценой должна закончиться полным крахом.

****

Сизый дым чертил под потолком футуристические зигзаги, лепестки мёртвых цветов, покосившиеся иероглифы воспоминаний. В этом погребке всегда слишком шумно и накурено. Невозможно сосредоточиться. Как раньше он мог проводить здесь целые вечера? Ах, ну да, это же её любимый кабак, где она тратила его деньги.

«Где её, кстати, носит?» — подумал Сергей и оглянулся в сторону выхода. Exit — написано над дверями. Exitus — по-латыни «летальный исход».

«Кто угодно на моём месте, — мрачно размышлял он, — пожалуй, убил бы её тем ветреным утром, когда вернулся домой и обнаружил, что постель нагрета и хранит отпечаток чужого тела, по форме ничего общего не имеющего с женским, а по лестнице вниз — звук суетливых шагов сквозь визг дверей лифта. Это же так просто: кладёшь подушку на лицо и слегка придерживаешь до тех пор, пока не опустятся бледно, перестав цепляться за воздух, её загорелые даже зимой руки. Вот только в моих руках — почти весь мир. Не стоит их пачкать».

Она плыла по волнам сигаретного дыма через зал, улыбаясь ему навстречу.

— Привет, милый, что ты мне подаришь на день рождения?

Наивная небрежность вопроса, дежурный поцелуй. Сергею вдруг показалось, что ему продали Ferrari cо встроенным нутром ржавой «девятки». Да, корпуса у нас делать умеют, не отличишь.

«Интересно, — подумал он. — А есть ли в этом зале хоть одна женщина, которой не коснулся бы нож пластического хирурга?»

— Не торопись, подарки на сладкое, — усмехнулся в ответ, с наслаждением поглощая омаров.

— Да-а? — капризно протянула она и нахохлилась, как попугайчик. — А у меня уже целый список всего, что можно купить и куда мы могли бы съездить на отдых.

— Список? — Сергей прищурился и прищёлкнул пальцами в воздухе, подзывая официанта. — Кстати, о списках.

— Шампанское? — услужливо склонился тот над их столиком.

— Да, и не забудьте о моей просьбе.

Официант появился со сверкающим серебряным подносом. На подносе — её приговор и бутылка шампанского. Фанфары, аплодисменты. Хотя лучше бы на подносе он принес её маленькую птичью головку с хохолком из белых кудряшек.

— Что это? — удивленно спросила она, разглядывая выписку со счета.

— Подарок, — Сергей издевался над ней с тем же аппетитом, с каким только что поедал омаров. — Это выписка с моего счета за последний месяц. Здесь все расходы, оплаченные тобой по карточке, которую я тебе сделал. Тебе не кажется, что этого более чем достаточно для подарков?

Она непонимающе, но словно уже защищаясь, вскинула на него густо накрашенные ресницы.

— Что скажешь в своё оправдание? — пустил он в ход тяжелую артиллерию. — Что Dunhill стал отливать кастрюльки и сковородки, а Ketroy и Donatto занялись производством одежды для женщин?

По её щекам потекли слёзы.

«Вода, — подумал Сергей. — Даже не дождевая, а так… сток нечистот в канаву».

— Конечно, стриптизёры — они же настоящие мужики с истинно мужским вкусом! На чем и попадаются, — лениво бросил он, когда её царапающуюся и визжащую выволакивали из зала ресторана.

Шампанское оказалось таким же пресным, как и её слезы. Вкус шампанского способен ощутить влюблённый, но Сергей не смог вспомнить, любил ли он хоть кого-то по-настоящему в круговерти минувших дней… чтоб до боли в кончиках пальцев от одного прикосновения. Была у него эта женщина. Была. А теперь нет её. Даже по имени назвать напоследок не пришлось. Можно сменить сразу на другую: вон, мурчит на сцене, нацелив на него острую коленку, извивается, словно без костей вообще. Огонёк в глазах… холодный, разовая зажигалка — прикурил и выбросил.

Сергей и не заметил, как бутылка обмелела, а шампанское волнами зашумело в голове. Кинул деньги на стол и по волнам сквозь дымовую завесу — к сигнальным огням WC.

— Если вы много выпили, не стоит рисковать и садиться за руль. Помните: ваша жизнь — в ваших руках. Позвоните по телефону 5555555, и прекрасная незнакомка из «Леди такси» быстро и с комфортом доставит вас домой! — раздался мягкий голос из сливного бачка, как только он дернул ручку.

Сергей поводил рукой вдоль сенсорной лампочки: безрезультатно, объявление пошло проигрываться с начала.

— Ты думаешь, что заткнёшься, только когда я выйду отсюда? — и он намотал ремень на руку увесистой пряжкой поверх костяшек пальцев. — Нет, дорогая, ошибаешься, здесь я решаю, куда и в каком состоянии мне ехать.

Расколотив механическую коробку за унитазом, он ненадолго спас тишину. Но тут же хлопнула дверь соседней кабинки, и тот же голос начал жизнерадостно уговаривать на «Леди такси» другого несчастного.

Выйти бы в снег, в тишину! И чтоб костёр в зимнем лесу, как в детстве.

«Если долго смотреть на огонь, то внутри пламени увидишь Белый город», — вспомнилась легенда, неизвестно кем и когда рассказанная им с сестрёнкой, но в которую они сразу, безоговорочно и безоглядно — на всю жизнь поверили. Вспомнились костры в лесу на окраине маленького городка на Волге. Они, как завороженные, смотрели на искры в надежде увидеть Белый город их будущего. И звёзды можно было ловить пригоршнями — таким низким и огромным казалось небо. В детстве всё кажется бездонным, безбрежным, бесконечным. А потом ты взрослеешь, возвращаешься домой и замечаешь, что двор, пересечь который в детстве было сродни военному походу в Индию Александра Македонского, теперь настолько мал, что негде припарковать машину.

Москва Сергею поначалу тоже казалась Белым городом. Он приехал в столицу зимой, в самый снегопад. Белые мосты, дороги, дома… белые мечты о карьере «белых воротничков». И он полюбил зиму. Можно сказать, жил от зимы до зимы, монотонно убивая лето в кондиционированном офисе, с каждым годом становившемся на этаж ближе к небу.

«Прекрати это, — одернул он себя. — Психологи твердят, что большинство людей ломается как раз в шаге от победы. Мне и остался один шаг. А на душе так тошно, потому что весна уже полиняла в лето и запахла не свежестью фонтанов и парков, а спертым воздухом застеклопакеченных от жары капсул».

Он не торопился повернуть ключ зажигания. Посидеть в машине, покурить, посмотреть на звёзды… неоновой рекламы на крышах. На сколько километров нужно отъехать от Москвы, чтобы увидеть хотя бы небо над головой? Ничего, скоро у него будет персональное небо — за окнами углового кабинета.

— Серёженька, забрал бы ты Наташку к себе, — опять мама в трубке пытается сплавить ему сестрёнку. — Она же, как и ты, экономический факультет окончила с красным дипломом, а здесь работы нет и не будет, сам знаешь, сам сбежал в столицу.

— Мам, не переживай. Работы не найдёт — замуж выйдет, подарит вам внуков, — отмахнулся от неё Сергей: мама, как всегда, звонила не вовремя.

— Да какое там замуж… За кого? За этого бездельника Руслана? Знаешь, чем они тут занимаются? Песни в парке поют!

— Какие песни? — удивился Сергей, прижимая трубку к уху (будучи за рулём, он обычно клал её на «торпеду», лишь изредка поднимая послушать, не молчит ли мама, и сказать короткое и значимое «да» или «нет»).

— Группу свою создали, Руслан музыку пишет, Наташа — стихи. И поют с утра до вечера. Если б их слушал кто… А так — впустую. И в парк-то этот старый всё равно никто не ходит.

Сергей впервые за день вдруг повеселел без причины.

— Да, сестрёнка не меняется. А звёзды считает еще?

— Лучше бы деньги считала, — проворчала мама. — Возьми её к себе в контору помощницей. Ей взрослеть пора. Руслана своего, наконец, забудет, замуж выйдет за нормального парня, обеспеченного.

— А вы там как? Совсем же одни останетесь.

— Да и так одни. Думаешь, она дома часто появляется? Всё с ним, проклятым, навязался на нашу голову. Лучше одной остаться, да знать, что дочь счастлива, чем так.

Сергей задумался о том, как откроет дверь в пустую квартиру. Конечно, сначала выставит на лестничную клетку шмотки попугайчика, но потом войти всё же придётся. Что лучше телевизионная жвачка и замороженная пицца или искусственный свет ночи, проведённой в офисе? Наташка сейчас была бы так кстати! Родной человечек…

— Алло, Серёженька, ты слышишь меня? Приедешь за ней когда?

— Сделку одну закончу и приеду.

— Опять как снег на голову? Хоть позвони.

— Да некогда мне, когда приеду — тогда приеду. Домой же можно и без приглашения. Или уже нельзя?

— Что ты, сынок, приезжай, как сможешь. Ждём тебя, целуем. От Наташки привет.

— И ей.

Сергей мысленно подошёл к парапету на набережной, остановился и заглянул вглубь реки — туда, где солнце, сталкиваясь с волной, рассыпалось на тысячу маленьких звёздочек. Лёгкий ветерок и тишина. Только всплеск нетерпеливой речной воды навстречу белому теплоходу. А он бежит себе по волнам — мимо, мимо…

Резкий автомобильный гудок позади заставил открыть глаза: свет с красного переключился на зелёный. Он нехотя тронулся с места и полетел по опустевшему ночному проспекту, а за окнами запоздалые прохожие спешили по домам — мимо, мимо…

****

— Говорят, на краю земли звёзды

...