Валерий Бессарабский

Пилигрим

Сборник стихов и текстов песен

Шрифты предоставлены компанией «ПараТайп»

© Валерий Бессарабский, 2019

В первую электронную книгу автора и исполнителя вошли лучшие стихи и песни автора и исполнителя. Возможно, ее прочтение побудит вас познакомиться с творчеством Валерия Бессарабского поближе — посмотреть выступления, скачать песни, добавиться в друзья в социальных сетях.

16+

ISBN 978-5-4485-6258-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Оглавление

1. Пилигрим
2. Молитва
3. Бедняга
4. Библиотекарь
5. Провинциалы
6. Музыкант
7. Погибшим десантникам
8. Афганцы
9. Ветераны
10. Разговор с племянником
11. Личное
12. Возвращение в Болград
13. Город
14. Старики
15. Николаевская церковь
16. Не любил я коммунистов
17. После путча
18. Дембель
19. Посвящение десантникам
20. Поздравление с праздником
21. Одиночка
22. Недождавшимся
23. Родина
24. Синее небо
25. Первый прыжок
26. Конченый человек
27. Старик
28. Песня о первой книге
29. Обнаженная душа
30. Слеза
31. Девочка
32. Очень долго придётся мне ждать весны…
33. Когда уйду, о счастье не мечтая…
34. Постель еще хранит твое тепло…
35. Вновь явился в ночи образ твой…
36. Я не ангел. И ты не святая
37. Вот и всё, и ты мне не напишешь…
38. Бессонница
39. Издалека все видится другим…
40. Про любовь
41. Вот и всё. А очень жаль…
42. Чёрным утром злоба и мороз…
43. Поезда
44. Одинокая девочка на пустой автостанции…
45. В делах пролетают года…
46. Я был наивным пацаном, душою прост…
47. Я никогда не стану стариком…
48. Тридцать пять
49. День независимости
50. Апатия
51. Мы
52. Вот и всё. А очень жаль…
53. Без тебя
54. Платоническая любовь
55. Опять приходит ночь в мой тихий дом…
56. Моя звезда аннушке
57. Я только твой
58. Я тебя всё реже вспоминаю…
59. Осень любви
60. Одна ночь в чужом городе
61. Поэт
62. Бездарный сонет
63. Поздняя встреча
64. Не люблю прощаний…
65. Судьба
66. Ты была мне женой
67. Мне остались звонки…
68. Я остался один…
69. Тебе скажу — Я ухожу
70. Беда
71. Бесконечная лента дорог
72. Пилигрим
73. Мы отдохнем…
74. Художник должен быть голодным…
75. О гитаре
76. Поэтам
77. Встреча с учениками
78. Боль
79. Тридцатая Осень
80. Начал я, ребята, жить сначала
81. Судьбу нисколько не кляну
82. Бредут по городам Союза
83. Я всегда сочиненья писал на свободные темы…
84. Неудачник
85. Вы больны…
86. Почему я не пишу об Афгане…
87. Памяти моего друга Николая Вишняка
88. Сгорел Собор…
89. Моим друзьям…
90. Когда нет гастролей…
91. На вахте…
92. Я к тебе не приду…
93. Памяти ушедших друзей

Молитва

Позволь мне, Господи, успеть

В потоках жизни быстротечной

Все песни до конца допеть

Пред тем, как окунуться в Вечность.

Пошли мне мудрости суметь,

Свет отыскав во тьме кромешной,

Врагов из памяти стереть,

Как будто, не было их, грешных.

Дай, Боже, больше не болеть,

Не огорчать своих домашних,

И перед ближним не краснеть

Из-за грехов своих вчерашних.

Дай мне душой не постареть

И не остаться одиноким,

Чтоб раньше срока не сгореть

В пути опасном и жестоком.

Хочу о прошлом не жалеть,

И одолев свою дорогу,

Пушинкой в небо улететь

И чистым там предстать пред Богом.

Я вновь шепчу: «Помилуй, Бог!

Дай силы мне и разум ясный,

Чтоб впредь никто сказать не смог:

«Он прожил жизнь свою напрасно».

12 января 2004 г.

Бедняга

Нет ни семьи, ни родины, ни флага,

Лишь дом пустой, сарай да туалет.

И бродит он по улицам, бедняга,

Стремясь найти окурки сигарет.

И голова безмозглая ломится,

Один вопрос тревожит и томит —

Где денег взять, чтоб вновь опохмелиться?

А там, глядишь, и кто-то угостит.

А ведь когда-то было все иначе —

Когда-то он запоями не пил,

Была жена, работа и удача,

Он эту жизнь в стакане утопил.

Его друзья, веселые пьянчуги,

Идут к нему на кухню водку пить

И с ним живут пропащие подруги,

А кто ж еще с таким решится жить?

И старики давным-давно в могиле.

Он на себе уже поставил крест.

Но потому он жив еще и в силе,

Что в наши дни в аду не стало мест.

Беседы с ним смешны и бесполезны

И никому беднягу не понять —

Ведь болен он старинною болезнью,

Его б лечить, но негде денег взять.

Молчите вы! Бездушные созданья!

Кто не судил, не должен быть судим!

Я не ищу бедняге оправданья,

Мне просто жаль его и иже с ним.

26 апреля 2002 года

Библиотекарь

Аристократ в трактире,

Противник дискотек,

Живет в бездушном мире

Душевный человек.

Не токарь и не пекарь,

Не врач и не портной,

Простой библиотекарь

Беседует со мной.

— «Любовь Петровна, кстати,

Ответьте на вопрос:

Каков теперь читатель?

На что сегодня спрос?»

— «Писак и графоманов

Теперь хоть пруд пруди.

Любовные романы

Сейчас у нас в чести.

А классика не в моде,

В почете детектив,

Где ближних бьют по морде,

Писанье извратив.

И в книгах много матов,

Забыты стыд и честь,

Какой Чингиз Айтматов?

Коль Абдуллаев есть?

Те, кто снимают пенку,

И на руку не чист

Плевали на Шевченко,

Для них он — футболист.

Но с верой в перемены

Живу я и жила —

Взойдет звезда из тлена,

Добро сильнее зла.

Из книг исчезнет пошлость,

Насилие и секс.

Все это будет в прошлом,

Наступит время — NEXT…»

— «А я Вас поздравляю

В ваш День библиотек,

И всем добра желаю

В сей столь недобрый век.»

                             Сентябрь 2003 года

Провинциалы

     « Тяжела и неказиста

                  Жизнь болградского артиста»

                                   Владимир Стамати

Провинциальные солисты,

Порой звучат не очень чисто,

И перед выходом на сцену

Они волнуются подчас.

Хотя не все учили гаммы,

Но не поют под фонограмму,

За свой талант не просят денег

И не обманывают нас.

Провинциальные поэты,

В стихах их часто рифмы нету.

Творят они не для газеты,

Не для известности пустой,

Не за квартиры, не за дачи,

А для людей, от сердца значит,

Вот почему с тобой мы плачем

Над их нехитрою строкой.

Провинциальные танцоры,

Им редко ставят мониторы.

Они на сцене все партнеры,

А в жизни даже не друзья.

Какие могут быть балеты,

Когда на завтра денег нету?

Невольно сядешь на диету,

А дома — дети и семья.

Провинциальные актрисы —

Полины, Зины и Ларисы,

Их Буратины и Алисы,

Конечно очень хороши.

Всю жизнь читают юморески,

Порой доходят до гротеска,

Давай простим акцент им местный,

Они играют от души.

К кому из них себя причислю?

И тот, и этот в неком смысле.

Сейчас вот-вот объявят выход,

Вновь за кулисами сижу.

— Поет Валерий Бессарабский!

Я прогоняю трепет рабский

И, совершив глубокий выдох,

На сцену снова выхожу.

                   30 июля 2003 г.

Музыкант

Он попал в этот город солдатом,

Здесь с любовью своей повстречался.

Отслужив, не уехал куда-то,

А подумал чуть-чуть и остался.

Он был лабух душой и мозгами,

  Пианист, не читающий ноты,

  Он своими большими руками

  Выдавал бесподобное что-то.

В кабаках, у хозяина дома,

Он лабал, разгоняя печали.

Все кричали ему: «Браво, Рома!»

И, конечно, вином угощали.

Ах вино, подносимое к пиру!

Кровь земли, как когда-то считалось.

Сколько ж бродит по миру вампиров,

Что не вдоволь его насосались?

Все мы в жизни грешны изначально,

Есть во всех нас бесовское что-то,

И за это суровый начальник

Рому как-то уволил с работы.

А таланты ранимы бывают,

С ними надо немного помягче,

Их судьба под крылом согревает

И пинает потом, словно мячик.

Я не ведаю, как это сталось,

Знаю только, что было не к спеху.

Видно, просто сказалась усталость,

Продал он инструмент и уехал.

Говорят, виноваты сто граммов.

Все, мол, думали — скоро сопьется,

Почему же его фонограммы,

Ни один повторить не берется?

И зачем я, другим на потеху,

Эти строчки пишу до рассвета?

Мне плевать, почему он уехал,

 Жалко лишь, что его рядом нету.

Февраль 2003 г.

Погибшим десантникам

ВДВ на земле умирают

Навсегда уложив купола,

Души их в небеса улетают,

А поля принимают тела.

Кто ни разу под куполом не был,

Никогда не поймет, в чем же смысл:

Что забыли они в этом небе?

Отчего так их  всех тянет ввысь?

В самолета открытые двери

Вновь уходят в потоках друзья.

Я в нелепые смерти не верю,

Нет, не гибнут десантники зря!

С неба падая вниз, словно камни,

Воскресают, как утро с зарей,

А потом, становясь облаками,

Проплывают над грешной землей.

Облака с парашютами схожи, —

Это души погибших ребят.

Их тоска по ушедшему гложет,

И они нам удачи хотят.

Дунет ветер, и вновь уплывают,

Ну а нас ждут иные дела…

ВДВ на земле умирают,

Навсегда уложив купола…