Поэт — вершитель судьб героев,

Одним лишь росчерком пера

Он превратит пьянчуг в ковбоев,

Он развернет в степи ветра…

Уже погас свечи огарок,

В разброс бумага на столе —

На ней читателям подарок —

Поэма о добре и зле!

Вот снова ночь, поэт в ударе,

Не успевает за пером…

Мясник в той пьесе, на базаре,

Уда́ло машет топором!

Перо, испив чернил, танцует

Завитьеватый вальс из слов…

Там мать над дитятком воркует,

Прося ему спокойных снов.

Луна, сквозь малое оконце,

Творить поможет поэтессе.

О! Знали б вы, что происходит

Пока что в неготовой пьесе:

«Мой Бог! На мне шута одежды!

Но где мой рыцарский наряд?

Что вы толкуете, невежды?

О чём вокруг все говорят?»

Не понимает шут, что стало

С его написанной судьбой!:

«Доспехи где? И где забрало?

Так кто же я? Кто я такой?»

Не знает шут, что он из пьесы,

Не знает, что творит поэт!

Ведь мысли этой поэтессы

Меняет быстро лунный свет.

Она хотела изначально

Писать про рыцарский турнир,

Ей показалось, что банально

Писать про тот ушедший мир…

Перо безжалостно черкало

Тех строк, написанных, судьбу…

Её другое увлекало —

Про свиту короля, гульбу!

И плачет шут! Ему приснилось:

Турнир, принцесса, верный конь!

А мысль поэта уносилась,

Пока горел свечи огонь…

Во снах полночных длится чудо:

Там замок — для души родной…

Там фрески, в жизни не забуду…

Навеки он хранит покой!

К нему спешу во снах, волнуясь…

Хожу по залам мне родным,

Величием его любуясь,

Спешу к качелям вековым!

Не удивляюсь слою пыли,

Кому он нужен, как не мне?

Про замок тот давно забыли…

Лишь вижу я его во сне…

Я прихожу на то же место,

Где его видела во снах,

И слёзы душат, сердцу тесно…

А я сижу одна в мечтах…

Я вижу залы, вижу стены,

Я вижу тот цветущий сад!..

Сжала́ кулак, набухли вены!

Где замок мой? Где же тот Град?

Я снова ночью засыпаю,

И снова я к нему бегу…

Его я стены обнимаю,

Его, как прежде, берегу!…

Ты — призрак старого Тильзита,

А я, видать — хранитель твой.

Мираж, увы, мой замок-призрак..

А ты, видать — хранитель мой..

Туча, с виду грозная старуха,

А взгляни в глаза её большие!

По глазам там девка-молодуха

Проливает слёзы дождевые…

Вспоминает прожитые годы,

Как резвилась с лёгким ветерком!

Белая прозрачная девчушка…

По небу гуляла босиком…

Ты пойми, что слёзы дождевые

Это не от боли и невзгод

Это слёзы лёгкой ностальгии,

С её слёз в саду растёт цветок!

Заклубилась туча над садами,

Распустила волосы седые…

Вы не прячьтесь люди под зонтами,

Смоют грусть всю капли дождевые!

Всю себя отдаст она дождями

И уйдёт смиренно на покой,

Чтобы любовались вы цветами,

Чтобы наслаждались красотой!

Весна, на родине ручьи, апрель..

Лежу в полях — чужих, пустых, далёких..

Закрыл глаза: и чудится капель

И скрип шагов по насту одиноких…

Хочу жену обнять, двух дочерей и сына!

Да много ли для счастья надо нам?…

Но вот закинула нелегкая судьбина

Шагать с дивизией нам по чужим местам.

Вчера был бой — кровавый, беспощадный!

В нём очень много полегло ребят!

И вот рассвет — туманный и прохладный…

Я ранен, но ещё живой солдат!

Печёт в груди, подняться нету мочи!

А небо так сияет синевой!

И хоть мне трудно, поднял свои очи!

Живой! Я всё ещё живой!

Ещё немного нам осталось до конца!

Мне бы подняться и идти вперёд!

За мать, детей, жену, отца!

Да как подняться, коль в груди печёт?

О! Как весна пьянящим ароматом

Солдату ты себя вдохнуть дала!

Он жизнь отдал, в апреле, в сорок пятом…

Увы, но жизнь у воина мала!