Мои стихи рождаются, как лето:

из запахов цветов, растущих вдоль тропы,

из облаков клубящихся, из цвета

твоих волос — как поздние снопы.

Мои стихи рождаются из ливней.

Как в зарослях внезапно водоём.

Они похожи на промокший пыльник,

которым укрывались мы вдвоём.

Я их сбиваю с листьев чистотела.

Прохожим раздаю… Дарю домам…

Мне с ними ничего не сделать,

доверившись твоим губам.

Mon poème naît comme naît l’été —

du parfum de la fleur poussée au bord des sentes,

de ce ciel pommelé, de la couleur de tes

cheveux pareils à la gerbe en attente.

Il naît, mon poème, de la pluie goutte à goutte.

Comme l’étang surgi des ajoncs, au milieu.

Il ressemble à l’imper trempé comme une soupe

dont nous nous étions fait une tente pour deux.

Je le recueille sur les brins de chélidoine.

Distribue aux passants. En fais don aux maisons.

Qu’en ferais-je encore, ne vois rien plus idoine

depuis qu’en tes lèvres je crois à déraison…

Поэтом быть — всмотреться в синеву:

Вселенная — предстартовой площадкой!

И если ты осилишь тетиву —

пускай стрелу без страха и оглядки.

Поэтом быть — найти к сердцам пароль,

забыть, что есть ещё другой ваятель,

быть роялистом большим, чем король,

и к истине быть ближе, чем Создатель.

Être poète c’est s’immerger dans l’azur.

Qu’est l’univers? une rampe de lancement.

Bande ton arc (assez d’avoir le muscle pour)

et tire ta flèche, sans crainte, calmement.

Être poète c’est trouver le mot de passe

pour l’âme, et négliger le tout premier Sculpteur.

Faire, plus que le roi au grand jamais n’en fasse,

et approcher le vrai, plus que le Créateur.

Богатства чувств не выразить пером.

Бессильна кисть — мгновение прекрасно.

И стоит ли желать напрасно

понять умом

полдневный зной, вечернюю прохладу,

лягушек хор в затиненном пруду,

пьянящий запах трав, ночных теней громады

и веток стон в разбуженном саду?