Это ты себя так успокаивать будешь, когда тебе утопец жопу откусит.
— Никогда не играл ни одной песни, которая собрала бы столько слушателей, — попытался пошутить он. — И после которой прольётся столько крови.
— Очень глупо жертвовать своей жизнью ради собаки.
— Не глупо жертвовать жизнью ради члена семьи,
Я думаю, любовь всё же должна созидать, а не разрушать.
Это была красивая песня. И лживая, как и все песни о любви. Потому что любовь исцелила боль, развеяла ненависть, смягчила души.
Неудивительно, что любовь его стала больной и несчастной. Никто никогда не давал Матеушу настоящей любви. Так откуда он мог знать, какая она? Как мог он вырасти честным и добрым, как мог он понимать, что хорошо, а что плохо, если родная мать не подарила ему ни одного поцелуя, ни одного доброго слова?
Ненависть порождала только ненависть. Смерть порождала только смерть.
Матушка говорила, духи в ту ночь обезумели от ненависти к людям.
— Да ты шутишь? — хохотнул Вадзим. — Правда? Хочешь сказать, в ночь, когда ты родился, в Рдзении это всё и началось?
— Что смешного?
— Ничего смешного, — сверкая тёмными глазами, улыбнулся Вадзим. — Совсем наоборот. Я даже не удивлён, что такая злобная тварь, как ты, родилась именно в ту ночь.
кажется, Белый Ворон потому и заставлял страдать других, что был ужасно несчастен сам. Всегда. Ещё задолго до их встречи.
Любовь бывает очень разной, Велга. Иногда у неё простые пути, как у твоих родителей. Встретились, полюбили друг друга, поженились. Иногда сложные, как у нас с Арном. Но мы с ним и не самые простые люди. Иногда она даётся вовсе только ради того, чтобы погубить тебя прежнюю и через смерть создать нечто новое.
