Мои любовники — рваные клочья сентябрьских облаков над меняющими цвет листьями и нежные, неуверенные ещё, касания апрельского тепла, на фоне кривизны голых деревьев.
Мы, люди, легко отступаем с пути, путаемся, увлекаемся совсем ненужными вещами, забываем о главном, а порой просто не видим что-то важное прямо перед собственным носом. Кто же это сказал? «Истинный путь скорее похож на тонкую нить, натянутую над полом, предназначенный скорее чтобы об него спотыкаться, чем по нему идти». Кафка, кажется. Даже в том, ЧТО кажется, и что фраза может принадлежать кому угодно, есть нечто кафкианское.
— Умные, хитрые и нахальные. Скрытные, и порой выглядим как невинные овечки, или как собаки — масок очень много. Обаятельные, харизматичные. В нас слишком легко влюбляются все кому не лень. Целей много, тяжело выбрать, а выбрав, идём кратчайшим путём. Правда, логика у нас странная, другим непонятная. Можем пойти самой длинной дорогой, но придём всё равно первыми. Ищем приключений на свой хвост, и легко находим. А оказавшись в компании, создаём праздник, или хотя бы его локальное подобие. А жизнь для нас…
