Моя поэзия здесь больше не нужна,
Да и, пожалуй, сам я тоже здесь не нужен.
А я пойду один к неведомым пределам,
Душой бунтующей навеки присмирев.
Отдам всю душу октябрю и маю,
Но только лиры милой не отдам.
Чем сослужил тебе — и тем уж я доволен.
Пускай меня сегодня не поют —
Я пел тогда, когда был край мой болен.
Какого ж я рожна
Орал в стихах, что я с народом дружен?
Моя поэзия здесь больше не нужна,
Да и, пожалуй, сам я тоже здесь не нужен.
Язык сограждан стал мне как чужой,
В своей стране я словно иностранец.
Другие юноши поют другие песни.
Они, пожалуй, будут интересней —
Уж не село, а вся земля им мать».
Кого позвать мне? С кем мне поделиться
Той грустной радостью, что я остался жив?
И там, где был когда-то отчий дом,
Теперь лежит зола да слой дорожной пыли.
Нас мало уцелело.
На перекличке дружбы многих нет.
