Выходишь из лифта: какое рагу
готовится в этих углах,
когда добавляют имбирь к сапогу
и ко щам — летаргический трах!
Побродишь по лестничным клеткам, кивнешь
Витьку из 126‐й,
такому же, тихо ведущему зож
в пыльных шариках шахты пустой.
Пошаркаешь, чтобы почувствовать «здесь»,
пошуркаешь, чтобы — «сейчас»,
и в синих бетонных мозаиках весь
изойдешь на говно и на щас-
тье…
