теплые вещи стало привычкой скучать по тебе в сковородку плакать жаря омлет и сколько еще галактических лет пройдет когда ты поймешь что тело бренно, что вечна душа что всенепременно боль хороша и надо быть верным и не бежать вперед себя а ты живешь тебе лишь вынь да положь ты, жалея себя, горишь изнутри и чужие черты как четыре стены будущее блокируют надо бы петь не о тебе и не так надо бы думать каким будет завтрак и копить-копить на безбедное завтра без тебя и пировать по малейшему поводу все что было – досталось осени в дар. а любилось – что ни день, то пожар, отпустило и дождь унылый хлещет. знаешь, навряд ли я в нем пропаду только жаль что больше не ты греешь. пора доставать теплые вещи.
не получается быт разъедает изнутри не быть, а просто таять на губах твоих нет, так не бывает мы с тобой совсем разных каст и каждый из нас ждет своей зимы… я помню губы как машинистка помнит клавиши, по которым бьет я знаю всё будет так как нужно стерпится всё кончится всё не досчитаюсь счетных палочек-лет не получается жить со словом «нет» твоим и никак не вернуться на линию старта ты улыбаешься только не мне не получается в этой зиме двоим строить планы на завтра смыт дождями наш сон выть с собаками в унисон и плакать о том, как трудно собакам верь мне, я не подведу тебя под монастырь. это ты мне поводырь тебе водить.
набоков и букинисты набоков и букинисты губы линды евангелисты и все, что можно желать вообще живет в тебе, не теснится глаза абсолютный космос водоемы, в которых плещутся звезды но только ведь знаешь мне в тебе никогда не прижиться.
ребенок ребенок никем не рожденный ребенок никем не зачатый не требует к себе внимания в кухне пахнет ромашковым чаем в спальне – ночными рыданьями в ванной – полнейшим отчаяньем руки – не мои ноги – иксом не сходятся голова – не так привинчена в ней живут плохие стихи и дети тобой вымученные никем не вынянченные кем-то выношенные плачь в ванной в спальне в других измерениях плачь
осень осень надела листья девушкам на каблуки просит не звонить так часто не отвечать на звонки восемь минут в день, чтоб себе придумать достойную жизнь или по меньшей мере смерть но за тебя ли гореть скажи, разве стоит за тебя умереть? осень? какая к черту осень когда так прочно мое «ты» с летом спаяно и даже если память избирательна и даже если все неправильно я сторожу твои сигареты как будто ты вернешься августовским днем календарь диктует новые сюжеты где много-много «я» пытаются собрать «ты» как кубик рубика сентябрь показал нам дурика сделал ход конем успокоил, урезонил, унял, расплакался дождем прибрал к рукам тебя.
я тебе выбираю утро я тебе выбираю утро, c терпким запахом кофе, вместе с контрастным душем и CNN. я тебя выбираю нутром, я тобой наполняю строки, я питаю их мнимой любовью и непознанной острою болью, что послаще, чем всякий джем. я себе выбираю вечер без прикрас, и чтоб дождь за окном изливал на асфальт печали свои. мне б на миг в твое утро, чтоб вечно распивать терпкий кофе с тобою и в глазах тонуть с головою, полных чистой как небо любви.
- Басты
- ⭐️Поэзия
- Саша Аносов
- Теплые вещи
- 📖Дәйексөздер