От автора
Эта книга написана на русском языке — языке страны,
которая напала на мою родину и каждый день отнимает жизни моих людей.
Эти стихи — часть моего пути. Эта боль реальна. И я её чувствую.
Но эта поэзия — не о ненависти.
Она — о свете, о внутренней свободе, о способности оставаться живой.
Если эти строки смогут достучаться до сердец и сделать мир хоть немного лучше —
значит, они имеют право быть услышанными.
У меня отняли дом,
но не смогут отнять мой голос и мою свободу быть собой.
Пролог
Я всегда филигранно умела скрывать свою боль. Молчать, терпеть, быть сильной, идти дальше, даже когда внутри было пусто и темно.
Я бесстрашно прыгала со скалы, когда любовь дарила крылья. Разбивалась о камни, но возродившись снова шла к мечте.
Эти стихи рождались в разные годы, в разные состояния,
но с одним намерением — дойти до света.
Это книга о том,
как не потерять нежность в мире шума, как сохранить веру,
как позволить себе чувствовать и не бояться быть живой.
Если ты держишь её в руках — значит, в тебе уже есть свет.
Я лишь делюсь своим.
Творение и слово
Белый день
Белым облаком стелет осенний туман
И парным молоком замирает на ветках. Рукотворный застыл в немоте истукан — Идол каменный, память о предках.
А река загустела, как сладкий кисель, Толокном из овса отбелила свой берег, Чтобы впрыгнуть хотел, как в большую постель,
Заблудившийся в мыслях своих эзотерик.
Чайка белым крылом рассекает пространство, Как в замедленном фильме снижает свой ход. А вдали, представитель речного дворянства, Белый лебедь плывёт, исчезая в восход.
Белым солнцем залиты песчаные дюны,
С ветром в прятки играет перистый ковыль. И так нежно, затронув душевные струны, Листья, с клёном прощаясь, танцуют кадриль.
Белый парусник вынырнул на горизонте — Свой последний в сезоне, свершая маршрут. Будет долгую зиму стоять на ремонте, Дожидаясь, когда по весне заберут.
Белый лист исчеркаю извилистой буквой, Заплетая слова в поэтический слог, Заедая печаль белой сахарной клюквой, Попивая из термоса яблочный грог.
