Людям нужна чужая боль. На засекреченных складах хранятся тысячи тонн боли, способной уничтожить все живое десятки раз. Если прихода от боли нет слишком долго, люди
устраивают войны, в которых погибают миллионы, а оставшиеся в живых вспоминают потом это время как лучшее в своей жизни. Пишут великие книги, поют душевные песни, пускают скупые мужские и щедрые женские слезы по пиршеству боли, когда дури было завались. А через пару-тройку поколений их истосковавшиеся по чужой боли потомки говорят: можем повторить. И как правило повторяют.
Жизнь, она как женщина, ее нужно любить, ее нужно хотеть, ее нужно иметь наконец!
– А если нет?
– Если нет, она поступит так же, как женщина, которую не любят, не хотят и не имеют. Она тебе отомстит. Больно. Сильно. Подло.
