Оглавление

Вступление

Кто такая Далия, и почему она знает, о чём говорит

Меня зовут Далия. Но не спеши повторять моё имя вслух — особенно после заката. Не потому что я злая, нет… Просто слова имеют силу, особенно имена. А уж моё — носит в себе много историй, много теней, много крови и слёз. Я — цыганка, потомственная ведунья. В моих жилах течёт тёмная вода древнего знания, переданная от бабки к матери, от матери ко мне. И когда пришёл мой черёд, я приняла силу — не как дар, а как долг.

Я родилась в дороге. Меня укрыли от ветра пелёнками, сшитыми из старого платка прабабушки, в повозке, едущей сквозь осенний дождь. Моя мать родила меня на зарытом перекрёстке — там, где три пути расходятся, и каждый ведёт не туда, куда думаешь. С первого крика за мной пошли духи, зашептали травы, и кошки стали смотреть в мои глаза с пониманием. Никто меня не учил — просто однажды я поняла: я знаю.

Знаю, как говорит воск, когда падает в воду. Знаю, как пахнет страх, когда он сидит в углу за спиной человека. Знаю, что сделать, если на кого-то наложили тень, если любовь засохла, как яблоко в золе. Я умею видеть то, что другим закрыто. И умею молчать о том, что лучше не говорить.

Чёрная магия — это не зло. Это сила. Она не улыбается, не поёт песенок, но она честная. Ты берёшь — и отдаёшь. Просишь — и платишь. А уж как — каждый решает сам. Кто-то душой, кто-то волосами, кто-то — последним словом, что сказал умирающему.

Я не святая. Я не добрая. Но если ты пришла ко мне — значит, тебе нужна правда, а не утешение. Значит, ты уже стоишь на пороге — между миром и тем, что за ним. Я не держу за руку. Но я могу показать дорогу.

Запомни: всё, что ты прочтёшь в этой книге, — не выдумки. Это моя жизнь, моя кровь, мои тайны, которые я выкладываю перед тобой, как карты Таро на старый стол. Берёшься читать — будь готова. Потому что с этого момента ты уже не просто читаешь. Ты вступаешь на путь. А дорога эта — чёрная.

Что такое чёрная магия, и зачем она дана людям

Слушай внимательно, дитя, потому что это — суть. Не та суть, что рассказывают в книжках, не та, что пудрят мозги в сказках и сказаниях. Настоящая, старая, как пепел в углу заброшенной избы. Чёрная магия — это не зло. Это знание. Глубокое, как колодец, и тёмное, как ночь без звёзд.

Чёрная магия дана тем, кто видит мир не только глазами. Это путь для тех, кто чувствует, как дрожит воздух, когда кто-то врёт. Кто слышит, как шепчут мёртвые сквозь шелест листьев. Кто не боится взглянуть в зеркало ночью и увидеть не своё отражение, а правду. Да, правду. Не то, что хочется, а то, что есть. Без прикрас. Без света.

Её называют «чёрной» не потому, что она дурная. А потому, что она не просит разрешения. Она приходит, когда её зовут, и уходит, когда ей вздумается. В ней нет жалости. Но есть сила. Сила — это не только лечить и помогать. Это ещё и отнимать, разрушать, связывать. Сила может быть щитом, а может быть ножом.

Ты спросишь — зачем она людям? А ты сама подумай. Когда сердце разорвано, и никто не слышит. Когда проклинают и изводят. Когда справедливости нет, и даже Бог молчит. К кому тогда идти? Вот тогда и вспоминают про тёмное. Про то, что может. Про то, что не боится ни церкви, ни закона, ни страха.

Чёрная магия — как ночь. Её не любят, но без неё не было бы утра. Люди идут к ней, когда им уже нечего терять. Когда светлая дорога кончилась, и осталась только тропка между деревьями, где сова кричит и листья шепчут.

Она дана, чтобы восстанавливать равновесие. Чтобы отдать тому, кто забрал чужое. Чтобы остановить того, кто перешёл границы. Чтобы вернуть украденное — душу, имя, силу, любовь. Или, наоборот, отнять всё у того, кто этого заслуживает.

Но помни, девочка моя, чёрная магия не прощает глупых. Она не любит тех, кто играет. Она приходит, если ты готова заплатить. Иногда — свечами. Иногда — слезами. Иногда — собой.

Не бойся её. Но не заигрывай. Она не злая. Она — справедливая. А справедливость, как ты знаешь, редко бывает ласковой.

Опасности и правила (не навреди себе, если не знаешь, что делаешь)

Ах, девочка моя… вот ты и подошла к самому важному. Остальное — цветочки и шелест, а вот это — корень. Опасности. Правила. Не игрушечные, не книжные. Настоящие. Кровные. Потому что чёрная магия — как дикий зверь. Может лечь рядом и согреть, а может рвануть глотку, если посмотрела не так.

Первое, что ты должна понять: не лезь туда, куда душа дрожит идти. Если страшно — отойди. Страх — не враг. Он не мешает, он предупреждает. Тот, кто говорит, что не боится — либо дурак, либо уже мёртв. И если ты взялась за тёмное дело без уважения — оно возьмётся за тебя.

Не читай заговоры просто так, для интереса. Каждое слово, которое ты говоришь, открывает двери. А ты уверена, что за ними никого нет? Или что тот, кто выйдет, будет тебе рад? Вот и думай. Заговор — это не стишок. Это ключ. И не каждый замок, что ты откроешь, можно будет закрыть обратно.

Никогда не зови духов, если не знаешь, как их отпустить. Призвать легко. Зажёг свечу, прошептал имя, оставил угощение — и вот он, сидит в углу, смотрит. А вот уйдёт ли — это уже совсем другой разговор. Некоторые духи любят оставаться. Некоторые — прячутся в зеркала, в одежду, в волосы. А потом ты удивляешься, почему спать не можешь, почему в глазах темнеет, почему кот шипит на пустое место.

Не используй свою кровь, если не знаешь цену. Кровь — это не просто жидкость. Это твоя суть. И когда ты даёшь её магии, ты заключаешь сделку. Неведомо с кем, но точно — не с ангелами. Даже капля — это уже цена. И кто её возьмёт, решаешь не ты.

Никогда не делай обряд, если кто-то рядом, кто не верит или насмехается. Сила — она как зверь в клетке: чувствует страх, чувствует ложь, чувствует насмешку. И за это платят. Иногда не ты — а тот, кто рядом. Но кровь всё равно на твоих руках. Так что выбирай, с кем творишь.

Не кради чужие ритуалы. Если ты читаешь обряд, написанный чужой рукой, и не чувствуешь, как он живёт — не трогай. Есть слова, что работают только в устах того, кто их родил. А у тебя они либо не сработают, либо ударят обратно. Да так, что потом будешь молиться всем богам — хоть цыганским, хоть чужим.

И запомни главное, девочка: всё возвращается. Не сразу, не всегда так, как ты ждёшь, но возвращается. Сделала больно — жди боли. Навела — жди, когда наведут. Даже если пройдёт год, десять, двадцать. Магия не забывает. Она терпеливая.

Вот почему я говорю: не навреди себе, если не знаешь, что делаешь. Иногда лучше не делать ничего. А если всё-таки решилась — знай, что за всё в этом мире надо платить. Всегда. Деньгами, сном, счастьем, здоровьем, любимыми. А иногда — даже душой.

Так что прежде чем ставить свечу — задай себе один вопрос: готова ли ты к тому, что за ней придёт?

Немного о духах, тенях и дорогах, что ведут в иные места

Вот теперь, девочка моя, ты подошла к самому тонкому месту. Много тех, кто хочет творить — но мало кто понимает, с кем и через что он это делает. А ведь вся чёрная магия, она не из воздуха. Она через духов, через тени, через дороги, что обычным глазом не видно.

Есть духи. Не призраки, нет. Не сказочные души, а настоящие, древние, как сама земля. Они могут быть чьими-то умершими. А могут быть никогда и не жившими в теле — просто силой, которая ходит между мирами. Одни приходят по зову, как верные собаки. Другие — сами шепчут, когда ты забываешь закрыть окна или засыпаешь с недогоревшей свечой.

Духи — как люди. Есть добрые. Есть злопамятные. Есть голодные, и есть лукавые. Некоторые хотят помочь. А некоторые — только прикидываются. Особенно если ты новичок, если не умеешь чувствовать разницу. Они любят тех, кто боится. И ещё больше — тех, кто гордится, будто уже всё понял. За таких духи хватаются быстро, потому что с ними легко: дали ложное видение, показали красивую тень — и вот человек уже пляшет под чужую дудку.

А тени… тени — это не просто от света. Это следы. Шрамы мира. То, что осталось от событий, сильных чувств, страха, боли, смерти. В тени может поселиться что угодно. Иногда — дух умершего. Иногда — воспоминание, которое стало живым. А иногда… нечто другое. То, что даже у нас, у ведьм, вызывает уважение и молчание.

С тенью не шутят. Она может прятаться в зеркале, в узле на верёвке, в подоле старого платья, что висит в шкафу тридцать лет. С ней можно говорить — но только если умеешь молчать в нужный момент. Если не умеешь — она заберёт часть тебя. Ночью будешь просыпаться не от звука, а от тишины. От той тишины, что дышит прямо у тебя над ухом.

А теперь про дороги. Есть места, которые не просто места. Перекрёстки. Старые колодцы. Лесные тропинки, где растут три одинаковых дерева подряд. Такие места — это двери. Они ведут в иные миры. Не в рай и не в ад — не думай даже. А в стороны. Вглубь. Туда, где ходят силы, что не знают слов. Где можно попросить — и получить. Но за каждый шаг туда — шаг от себя.

Некоторые ведьмы умеют ходить по этим дорогам во сне. Некоторые — в трансе, в дыму полыни, под звук бубна или скрип старой шарманки. Я, Далия, умею так. И говорю тебе: не просись туда, если не знаешь, как вернуться. Потому что есть такие места, где нет времени. Где зовут по имени голосом твоей матери, хотя она уже десять лет в земле. Где ты видишь лицо любимого — и идёшь, и забываешь, кто ты. А вернуться потом — будто из подвала, где забыл, что такое свет.

Вот что ты должна помнить: духи — это не твои слуги. Тени — это не твои игрушки. А дороги — это не прогулка. Всё это — живое. Старое. Мудрое. И если ты их потревожишь, они запомнят тебя. И либо помогут — если увидят в тебе силу, уважение и цель. Либо будут следить. Ждать, когда оступишься.

Так что, девочка моя… если услышишь, как ночью в пустой комнате кто-то прошепчет твоё имя — не оборачивайся сразу. Сначала подумай: а ты точно сама здесь? Или уже нет?

{} {️} Глава 1: Корни магии. Кровь, песок и огонь

Истоки цыганской магии: кочевье, песни, проклятия

Хорошо, присядь ближе. Это тебе не сказка, не быль наполовину, это — корень, жила, кровь цыганской магии. Ты не поймёшь её по книжкам, не выучишь по чужим словам. Цыганская магия — не из чернил, она из песка под ногами, из дыма от костра, из голоса матери, что поёт, когда режет хлеб. Это магия, что живёт в теле, в языке, в пути.

Цыганская магия началась не там, где храмы, не там, где алтарь, а на дороге. Когда земля под ногами всё время меняется, когда дом — это шатёр, а крыша — небо, человек начинает слушать мир иначе. Мы — дети пути. Мы не ищем землю. Мы её читаем. Мы знаем, где трава плачет, а где шепчет. Мы знаем, какой ветер несёт беду, а какой — вести.

Из этого и выросло всё наше знание. Кочевье — это не просто способ жизни, это способ быть между мирами. Там, где нет дома, ты сам становишься границей. И магия у нас такая же — живая, подвижная, без корней, но с памятью. Мы не пишем книг. Мы рассказываем. Мы поём. И каждая песня, которую слышишь у цыган, — это не просто музыка. Это заговор. Это оберег. Это проклятие, завернутое в мелодию.

Когда моя бабка пела, она не просто выводила голосом тоску. Она связывала силу. Слова, сказанные на романи, несут вибрацию, которую другие языки не знают. В одном куплете может быть просьба к мёртвому отцу, предупреждение духу леса и замок от дурного глаза. Всё вместе. Всё — сквозь музыку.

А проклятия… О, проклятия у нас — как ножи, как плети. Не всегда кричим. Иногда достаточно взгляда. Иногда — слов, сказанных шепотом. Цыганское проклятие страшно не громкостью, а тем, что оно живёт долго. Потому что мы говорим не от ума, а изнутри. Из печени. Из костей. А если проклинает старая ведунья, у которой вся семья под землёй, и голос её ломает воздух, — такое проклятие может пройти через годы и поразить того, кто даже не знал, за что.

Проклятия у нас не про «чтобы у тебя что-то болело». Нет. Мы тоньше. Мы можем пожелать, чтобы человек всю жизнь шёл и не нашёл, чего ищет. Чтобы его дом был полон, но ему было одиноко. Чтобы в глазах его детей всегда было что-то чужое. Вот это по-настоящему. Так работает старая магия.

Но не всё у нас про тьму. Есть и благословения. Если цыганка говорит: «пусть хлеб не кончается в твоём доме», — это может быть сильнее любой молитвы. Мы редко благословляем просто так. Только если видим, что душа человека не пуста. Или если он помог нам не словом, а делом.

И травы у нас свои. Мы не пишем их в книжки. У нас каждая трава знает песню. Полынь мы кладём под подушки тем, кого мучают сны. Мяту носим в косах, чтобы не пристала тоска. А чтобы мужчина остался — подаём ему хлеб, в который вплетена слюна, волосы и молитва, спетая на закате.

Мы не делим магию на «добрую» и «чёрную». Мы делим её на честную и лживую. Цыганская магия — честная. Она говорит, как есть. И если ты пришла с болью, она даст тебе либо утешение, либо месть. Всё зависит от того, что ты действительно хочешь. А хотеть — это тоже искусство.

Так что, когда будешь в дороге, услышишь голос, тянущийся сквозь ночь, — не спеши проходить мимо. Может, это не просто песня. Может, это старая цыганка, такая как я, шепчет заклинание, чтобы ветер ушёл и не унёс с собой чью-то судьбу.

Вот такая она — наша магия. Дикая, живая, пыльная от дороги. Но если она тебя приняла — она не отпустит. Никогда.

Связь с землёй и духами предков

Хорошо, дитя моё, сядь у огня, укутайся в платок — будет долго, будет глубоко. Ты спросила о связи с землёй и духами предков — а это, пожалуй, самое сокровенное, что есть в магии, особенно в нашей, цыганской. Тут нет фокусов, тут не про свечки на подоконнике и не про карты в бархатной сумочке. Тут — про кровь, про прах, про то, откуда всё берётся и куда всё возвращается.

Земля: не просто почва, а живая плоть мира

Цыган всю жизнь в дороге, но это не значит, что у него нет земли. Напротив — вся земля ему мать, и каждая кочка, каждый камень могут быть храмом, если смотреть правильно. Мы не оседаем, потому что знаем: не земля должна держать нас, а мы должны чувствовать её в себе. Каждый шаг — это диалог. Ступаешь — и слушаешь, как откликается под ногой. Мягко — иди. Сухо и звонко — остановись. Проглядел — пожалел.

Мы разговариваем с землёй через жесты, через подношения, через тишину. Цыганка может высыпать соль у перекрёстка и шепнуть что-то ветру — и этим сказать больше, чем батюшка в своей проповеди. Она знает: земля слышит, потому что она помнит всё. На ней кровь проливалась, пепел оседал, шаги предков хранились веками. А где память — там и сила.

Земля лечит. Земля наказывает. Земля обнимает, когда никто не обнимает. Если ты лёг на неё лицом и заплакал — она примет. Возьмёт боль, если честная. Но если с хитростью — то отдаст тебе боль стократ.

Наши ведуньи всегда брали горсть земли перед обрядом. Не из горшка, не с клумбы — а ту, где произошло что-то настоящее: где умер кто-то, где родился кто-то, где случилось то, что дрожит в воздухе. Потому что земля не только плоть мира — она архив, она сосуд памяти. Если хочешь узнать правду — спроси у земли. Она скажет.

Духи предков: не мёртвые, а невидимые живые

А теперь послушай про предков. В других культурах умершие — это либо печаль, либо страх. А у нас — это совет, поддержка, путь. Мы не боимся своих мёртвых. Мы их носим с собой — в украшениях, в словах, в поступках. И если дед твой пел одну и ту же песню, знай — это не просто привычка. Это ключ, оберег, напоминание.

Духи предков всегда рядом. Не в портретах — в крови, в голосе, в походке. Цыганка может узнать своего деда в том, как у мальчика бровь поднялась, когда он смотрит строго. Мы не разделяем мёртвых и живых. Умершие у нас — ушедшие вперёд, не назад.

И магия наша всегда с ними. Когда ведьма начинает работу, она не одна. Она зовёт поимённо: «Мама Рада, Баба Мика, Тата Йован…» — и они приходят. Кто в шорохе, кто в пламени свечи, кто в трещине на стене. Если обряд сильный, можно почувствовать, как они касаются тебя за плечо — холодно, но родное. Иногда они молчат. Иногда говорят сны. А иногда просто дышат рядом.

Духи предков защищают, но не балуют. Они ведут, но не носят. Если ты ошиблась — они отойдут. Не чтобы наказать, а чтобы ты сама научилась. И если ты их зовёшь — зови с уважением, с благодарностью. Не как прислугу, а как старших. Принеси им хлеб. Поставь чашку воды. Спрячь под подушку их украшение. Сними кольцо, если идёшь туда, где будет нечисто — чтобы не унести на себе их боль.

Мы верим, что духи предков могут говорить через детей, через птиц, через ветер. Один мой племянник заговорил голосом своего деда в шесть лет — да так, что даже собаки прижались к полу. Не бойся, если чувствуешь присутствие. Это не зло. Это — поддержка, проверка, напоминание, кто ты есть.

Связь, которую нельзя разорвать

Наша связь с землёй и предками — это не просто часть ритуала. Это сама основа цыганской магии. Мы не можем творить без земли под ногами и без дыхания тех, кто был до нас. Даже если ты живёшь в городе, среди асфальта, ты можешь встать босиком на пол, закрыть глаза, вспомнить, как бабка шептала заговор на уголь — и это уже будет путь.

Связь с предками — это путь к истине. А связь с землёй — это путь к силе. Один без другого не работает. Если ты творишь, но не знаешь, откуда твоя кровь, — ты ходишь в темноте. Если ты молишься, но не стоишь ногами на земле — ты болтаешь словами, как лист на ветру.

Потому я учу так: найди своё место. Поставь туда свечу. Принеси туда хлеб. Положи туда маленький камень. И говори:

«Я, дочь своих, стою здесь.

Я помню. Я зову. Я слушаю.

Кто меня слышит — подойди.

Кто со мной — оберегай.

А кто против — проходи мимо.»

И тогда ты почувствуешь — земля дрожит. Ветер замирает. И тень за твоей спиной станет чуть-чуть теплее. Это — предки рядом. Это — ты дома, даже если дома нет.

Вот так, девочка.

Вот откуда сила.

Чёрная магия и род: передача силы от бабки к внучке

Ах, ты хочешь знать, как это — когда чёрная магия передаётся по крови, от бабки к внучке? Тогда слушай внимательно и не перебивай. Это не как с ключами от дома — взяла и пошла. Это священное дело, что требует не только дара, но и духа. Потому что в каждой женщине рода горит искра, и если её не принять — сгорит душа. А если принять — уже не спрячешься от силы. Ни днём, ни ночью.

Кровь — как река, по которой плывёт сила

Магия, особенно чёрная, не берётся из книжек, не даётся по воле. Она живёт в родовой памяти, в старых шрамах, в чужих слезах, что текли до твоего рождения. У каждой цыганской ведьмы, настоящей, не поддельной, была бабка. У той — прабабка. И так дальше. Сила течёт по линии, как молоко по груди, но не всех поит.

Чтобы внучка приняла силу, бабка должна увидеть в ней отражение себя — не только черты лица, но и поступки, сны, страхи. Ребёнок может бояться темноты, но если в темноте он слышит голоса — это знак. Если девочка не боится подойти к умирающему, если умеет слушать молча, если ей снятся женщины с покрытыми головами — значит, в ней открылся путь.

Не выбирают — зовут

Передача магии — это не выбор, а зов. Бабка может видеть нескольких внучек, но выберет ту, что смотрит в глаза, а не отворачивается, когда бабка режет курицу или достаёт иглу для заговорённой крови. Потому что чёрная магия — это не игрушка. Это ответственность перед родом и духами, это работа, что может и разрушить, если сердце слабое.

Бабка не скажет прямо. Сначала будет проверять. Даст тебе сушёную траву и скажет: «Положи под подушку». А потом утром спросит, что видела. Даст хлеб, испечённый в молчании, и посмотрит, как ты его ешь. А если ты спросишь: «Бабка, это зачем?» — она только ухмыльнётся и скажет: «Просто так. Тебе ещё рано знать».

Но всё она запоминает. Каждую твою слезу, каждый твой взгляд. Она смотрит, можешь ли ты быть одна в лесу, слышать, как поёт земля. Можешь ли не говорить, когда хочешь сказать. Это и есть школа ведьмы. Не заклинания, а выживание.

Обряд передачи: когда небо замирает

Когда бабка решает, что ты готова, приходит день передачи. Это не праздник. Это ритуал, после которого ты не будешь прежней. Его делают в тишине. Часто — ночью, когда луна старая, почти чёрная. Чаще всего — в доме, где никто, кроме женщин, не живёт. Иногда — на могиле предка.

Тебе повяжут платок. Дадут в руки предмет силы — старый нож, серёжку, гребень, который носила прабабка. Заставят выпить настой — горький, как утрата. Потом бабка скажет тебе слова, которые не повторяются вслух. Они не переводятся — их нужно просто носить в себе. Это ключ к роду, к памяти, к силе. И если ты их забудешь — тебя не услышат духи. Никогда больше.

После этого — испытание. Может быть, тебя оставят одну на перекрёстке с чёрной свечой. Может — отправят на три дня молчать. А может — велят вырыть ямку и положить туда собственный локон. Это не проверка смелости. Это способ оторвать старую кожу, сделать тебя новой.

После передачи — уже не девочка

Когда ты получила силу, всё меняется. Мир начинает шептать громче, и не всегда ласково. Дети могут от тебя шарахаться. Мужчины — либо тянуться, либо бояться. Животные — внимательнее смотреть. Это нормально. Потому что ты теперь не просто внучка, а продолжение рода ведьм.

С этого дня ты не имеешь права использовать силу без нужды. И не имеешь права отвернуться от рода. Потому что сила, если её отвергнешь, превращается в проклятие. Знаешь, откуда берутся злые старухи, что бормочут в подворотнях? Это те, кто получили, но не приняли. Или приняли, но использовали для себя. Чёрная магия не любит эгоистов. Она бьёт их в сердце.

Но если ты встанешь на путь правильно, если будешь звать духов по имени, если будешь помнить, кто ты, чья ты, и зачем тебе дана сила, — тогда магия будет с тобой. Не как гром, а как дыхание. Ты почувствуешь, как руки сами знают, куда тянуться, слова сами идут на язык. И даже если забудешь заговор — бабка придёт во сне и напомнит.

Сила не кончается — она передаётся

Бабка, передавшая силу, обычно уходит вскоре. Не всегда умирает — иногда просто тихо растворяется в жизни, становится тенью. Потому что она уже знает: её дело сделано. А ты теперь носишь её имя, её боль, её огонь. И однажды ты тоже позовёшь свою внучку. И посмотришь, не дрогнет ли её рука, когда ты подашь ей горсть пепла и скажешь: «Смотри. Это наша сила. Теперь — твоя.»

Вот так. Вот как передаётся чёрная магия у нас, у цыган. Не по желанию, а по судьбе. Не по уму, а по крови. Не по книжке — а по жизни.

Почему магия — не игра, а договор с тенью

Хорошо, дитя моё. Вот ты сидишь с огоньком в глазах, любопытство искрит — думаешь, магия это как сказка, как игра в платочках и свечах. Ан нет. Магия — не игрушка, а договор. И не с ангелами, не с небесами, а с тенью. А тень, она, знаешь ли, хитрая. Обещает много, но берёт больше.

Магия — это сделка, не волшебство

Ты слышала сказки, где ведьма говорит: «Я просто шепну — и всё будет, как ты хочешь». Люди верят, что магия — это как кнопка: нажал — и получил. Но это ложь для глупых. В магии ничего не даётся даром. За всё платишь. Сразу или потом. Платишь собой, своим сном, своей кровью, своей душой. Иногда — счастьем родных. Иногда — болью тела. А если не платишь — тебя найдут и заберут с процентами.

Почему? Потому что магия — это договор с силами, что не живут под солнцем. Это не святые, не духи из сказок. Это тени, забытые имена, образы из снов, что приходят до рассвета. И если ты хочешь их силу — ты должна дать что-то своё. Они не работают за красивые глаза. Им не интересна твоя любовь, им нужен кусок твоей сущности.

Что такое «тень», с которой ты договариваешься

Когда мы говорим «тень», мы не про отсутствие света. Мы говорим о чём-то древнем, о том, что живёт в щелях мира. В поворотах судеб, в замираниях сердца, в случайных словах, сказанных не тем тоном. Это другой мир, близкий, но тёмный. Там нет добра и зла — только воля, желания, шепот и тайна. И если ты решаешь работать с этими силами — будь готова, что они будут работать и с тобой.

Тень — это не обязательно зло. Это не демон с рогами. Это нечто, что смотрит на тебя изнутри. Иногда это твой страх, иногда — зависть, иногда — боль, о которой ты молчишь. Но когда ты зовёшь силу — она приходит в облике того, что тебе близко, и если ты не различаешь, кто с тобой говорит — можешь потерять себя.

Как выглядит договор — и чем он опасен

Ты не всегда пишешь договор чернилами. Иногда ты просто говоришь: «Я хочу, чтобы он вернулся», и в эту секунду ты уже пообещала что-то, сама не зная что. Иногда договор — это клятва: «Я отомщу, чего бы ни стоило». Слова, сказанные в сердцах, могут открыть врата, за которые не заглянешь просто так.

Настоящие ведьмы знают: договор всегда включает обмен. Если ты просишь что-то изменить в мире — ты нарушаешь равновесие. А за это кто-то должен расплатиться. Иногда — ты. Иногда — человек, которого ты любишь. Иногда — кто-то случайный, и тогда твоя душа становится тяжелее. И чем больше ты берёшь у тени, тем больше она живёт в тебе.

А потом начинаются сны. Голоса. Шепоты. Вещи теряются. Люди исчезают. Зеркала трескаются без причины. Это плата, это последствия. Даже если ты думаешь, что всё прошло — нет. Тень не забывает. Она может ждать годы, и потом, когда ты забудешь, напомнит о себе — голосом ребёнка, словом на стене, запахом, которого не должно быть.

Почему нельзя играть

Игры — для детей. А магия — для тех, кто готов к одиночеству, к боли и к правде. Кто готов посмотреть в себя так глубоко, что там будет темно и страшно. И если ты идёшь в магию ради игры, ради любопытства, ради моды — ты откроешь двери, которые не сможешь закрыть.

Ты не пригласишь силу — ты выпустишь хаос, и он начнёт жить рядом с тобой. Сначала ты будешь смеяться — «ой, как интересно!», а потом будешь молчать и бояться шевельнуться ночью. Потому что магия, особенно чёрная — она не шутит. Никогда.

Цыганская бабка никогда не даст силу девочке, что хочет просто «поиграть». Она увидит в ней слабость, увидит нежелание отвечать. А в магии главное — не слова, а ответственность. Ты должна уметь сказать: «Это я сделала. Это моя воля. Я готова расплатиться.»

Но почему всё же магия существует, если она так опасна?

Потому что мир несправедлив. Потому что иногда нужны инструменты, чтобы защитить, выровнять, вернуть, сломать то, что нельзя иначе. Чёрная магия — это орудие. Меч, топор, молот. С ним можно построить дом. А можно разрушить деревню. И всё зависит от того, держит ли руку твоё сердце, или держит твой страх.

Тень не враг. Но она требует честности. Если ты идёшь в магию, иди без иллюзий, без жеманства, без спектакля. Иначе она тебя разденет, разоблачит и раздавит.

Вот почему магия — не игра. А договор с тем, что живёт в темноте, смотрит на тебя без глаз, говорит без слов и ждёт, когда ты окрепнешь, чтобы испытать тебя.

Так что если хочешь идти дальше — подумай, кого зовёшь, зачем, и готова ли ты отдать кусочек себя в ответ.

{} Глава 2: Сила вещей. Амулеты, иглы и волосы

Как работают магические предметы

Магические предметы, дитя моё, — это не просто вещи. Это не просто камни, ножи или амулеты, которые ты можешь купить на базаре. Магические предметы — это вратарии, проводники и сосуды. Через них проходят силы, и их сила может стать твоей, если ты умеешь правильно ими пользоваться. Но если ты ошибёшься — они могут не только не помочь, но и обернуться против тебя. А теперь слушай внимательно, потому что это не то, о чём тебе расскажут в книгах. Это живая магия, которая скрыта от любопытных глаз и горит не светом, а тенью.

Магический предмет как сосуд силы

Магический предмет — это прежде всего сосуд, в который ты можешь впустить магию. Представь, что ты берёшь в руки камень, и, говоря с ним, начинаешь чувствовать его тепло. Это не просто твоё воображение. Камень хранит память, он помнит события, которые с ним происходили. Если этот камень был частью ритуала, если его использовали в жертвоприношении, если он пережил вековую бурю или шепот волшебницы, он становится магическим. Это как